雨下得很大。
老城区的街道像一条溃烂的伤口，雨水混着油污和血腥味，顺着排水沟蜿蜒流淌。
方隐站在面馆门口，伞沿滴下的水珠砸在积水里，溅起浑浊的泥点。
他的左肩湿透了，冰冷刺骨。刚才那一枪擦过肩膀，子弹带走了皮肉，也带走了一部分体温。
但他感觉不到疼。
疼痛被一种更尖锐的东西取代了——那是理智断裂后的真空。
傅三爷就站在他身后三步远的地方。
没有逃跑。
也没有求饶。
这位城市地下秩序的维护者，此刻正整理着定制西装的领口。雨水打湿了他的发梢，顺着那张保养得宜的脸滑落，但他脸上的表情却平静得像是在参加一场普通的茶会。
阿强站在傅三爷身侧，手里握着一把消音手枪。
枪口垂下，指着地面。
阿强的手在抖。
不是恐惧，是生理性的痉挛。他看着地上老陈的尸体，又看了看方隐，眼神里充满了挣扎。
“动手。”傅三爷说。
声音不大，甚至带着一丝疲惫后的温和。
阿强闭上眼，扣动了扳机。
枪声被雷声掩盖。
方隐侧身躲过第二发子弹，肩膀再次中弹。剧痛终于袭来，像烧红的铁钎搅动神经。
他踉跄后退，背靠在一辆废弃的面包车旁。
雨水冲刷着他袖口的血迹，红色迅速稀释成粉色，最后变成透明。
“你输了。”傅三爷走到方隐面前，居高临下地看着他。
两颗核桃在手中转动，发出细微的咔哒声。
“你以为你能把我交给警方？”傅三爷笑了，嘴角勾起一抹轻蔑的弧度，“看看周围，方隐。除了我们，还有谁在这里？”
方隐抬头。
街道空无一人。
只有远处的警笛声还在回荡，但那些红光蓝影始终没有靠近这条死胡同。
“警察不会来。”傅三爷淡淡地说，“今晚的雨太大，信号塔坏了。这是老城区的通病，你知道的。”
他说的是实话。
但这不是重点。
重点是，方隐手里拿着那支录音笔。
那是唯一的证据。
只要拿到警局，只要让法官听到那段对话，傅三爷三十年前的罪行就会曝光。
方隐紧紧攥着录音笔，指节泛白。
“把东西交出来。”傅三爷伸出手，掌心向上，姿态优雅得像是在接受贡品，“我可以让你走得体面一点。毕竟，你也算是个‘孝子’，为了父亲复仇，值得尊重。”
方隐没有说话。
他只是死死盯着傅三爷。
在他的视野里，傅三爷的身影开始模糊。
不是因为眼泪。
是因为失血过多导致的眩晕。
但他不能闭眼。
因为在那一刻，他看到了另一只眼睛。
老陈的那只复明的左眼。
它静静地躺在老陈苍白的脸上，
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