暴雨像无数只看不见的手，疯狂拍打着薛曼公寓楼下的玻璃幕墙。
沈砚站在电梯口，手里抱着已经陷入昏睡的孩子。念儿滚烫的额头贴在他的颈窝，呼吸急促而沉重，每一次喘息都像是在拉扯沈砚紧绷的神经。
他身上的西装早已湿透，冰冷的雨水顺着发梢滴落，混着汗意，黏腻得让人烦躁。
但他不敢动。
怀里是个四十一度的高烧幼童，任何剧烈的晃动都可能引发二次惊厥。
电梯门“叮”的一声打开。
薛曼站在门口，米色风衣一尘不染，与狼狈不堪的他形成了刺眼的对比。
她没有说话，只是侧身让开了一条路。
空气里弥漫着潮湿的霉味，还有那股熟悉的、令沈砚窒息的冷香。
那是薛曼的味道。
也是这五年来，他试图遗忘却又在深夜反复咀嚼的味道。
“进来。”
薛曼的声音很轻，却带着不容置疑的命令感。
沈砚迈过门槛，玄关的感应灯亮起，昏黄的光线瞬间将两人笼罩。
这里太安静了。
安静到能听见雨声砸在窗户上的闷响，也能听见自己胸腔里那颗心脏剧烈跳动的声音。
沈砚低头看了一眼怀里的孩子。
念儿的小手还紧紧抓着他的领带。
那条深蓝色的真丝领带，此刻已经被汗水和雨水浸得有些变形，边缘甚至沾上了些许药渍。
这是它经历的第三个状态：松垮、污损，象征着沈砚此刻摇摇欲坠的体面。
他僵硬地站在客厅中央，像个闯入者。
这里的布置简洁到了极致。
极简主义的家具，大面积的留白，没有任何多余的装饰。
这是一种近乎强迫症般的秩序感。
沈砚的目光扫过茶几上整齐码放的书籍，扫过墙上挂钟规律摆动的指针，最后落在薛曼脸上。
她正低头整理孩子的毯子，动作熟练而冷静。
仿佛刚才在医院里那个眼神复杂的陌生人，从未存在过。
“去沙发上坐吧。”薛曼头也没抬，“我给他量个体温。”
沈砚没有立刻移动。
他的脚像被钉在了原地。
这条走廊，这个玄关，这种光线……记忆如潮水般涌来。
六年前，他也是这样站在这里。
只不过那时，他是拿着钥匙的主人，而不是一个被拒之门外的客人。
“沈砚。”
薛曼抬起头，眼神清冷，“如果你不想让孩子继续淋雨，就坐下。”
简短，克制。
沈砚喉结滚动了一下，最终点了点头。
他小心翼翼地走到沙发旁，缓缓坐下。
皮质沙发冰凉坚硬，透过湿透的衬衫传来一阵寒意，让他打了个寒颤。
他把孩子轻轻放在腿上，调整了一个更舒适的姿势。
念儿在睡梦中皱了皱眉，小手无意识地抓住了沈砚胸前的布料。
那一瞬间，沈砚感到一种久违的、尖锐的痛楚。
不是身体的疼痛，而是心理上的撕裂。
他看着薛曼转身走向厨房的背影。
她的步伐稳健，背影挺拔，看不出丝毫的疲惫或软弱。
这就是薛曼。
无论生活给了她什么烂摊子，她总能将其收拾得井井有条。
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