雨终于落下来了。
不是那种倾盆的大雨，而是南方特有的、黏稠的冷雨。
像无数根看不见的针，密密麻麻地扎进汪建国的皮肤里。
他站在楼道口，手里攥着那把被砸坏的电子秤。
秤盘已经裂开了一道口子，露出里面灰白色的电路板。
那是他最后的尊严，现在也碎了。
赵刚并没有追出来。
他只是站在菜市场门口的屋檐下，点了一支烟。
隔着雨幕，那一点猩红的火光忽明忽暗。
像是在嘲笑汪建国的狼狈。
汪建国没有回头。
他拖着沉重的步伐，走向那个他住了十年的小区。
脚步踩在积水的坑洼里，溅起浑浊的水花。
每一脚都像踩在他的心尖上。
疼。
但他感觉不到。
因为他的心里空荡荡的，比这雨水还要冷。
钥匙插进锁孔的时候，卡了一下。
他用力拧了拧，门开了。
一股熟悉的、陈旧的气息扑面而来。
那是樟脑丸和旧书混合的味道。
曾经，这是林婉喜欢的味道。
她说这样安心。
汪建国深吸了一口气，想要抓住这最后一点温存。
但下一秒，那股味道变了。
变成了一种刺鼻的烟草味。
还有淡淡的、陌生的香水味。
甜腻，廉价，却带着侵略性。
是赵刚的味道。
汪建国僵在门口。
他环顾四周。
客厅的沙发不见了。
那张他们一起挑的米色布艺沙发，上面还留着林婉坐过的凹陷痕迹。
现在，那里空空如也。
只有地板上几道浅浅的划痕，证明它曾经存在过。
电视柜也不见了。
取而代之的，是一堆打包好的纸箱，堆在角落，像是一座座沉默的墓碑。
汪建国往前走了一步。
脚下的地板发出轻微的吱呀声。
他在找什么？
他自己也不知道。
也许是想找一张照片，一张他们结婚时的合影。
或者是一本林婉留下的日记。
哪怕是一张皱巴巴的购物小票也好。
只要能证明，这里曾经有过“家”。
证明他不是一个人。
证明他没有输得那么彻底。
但是，什么都没有。
墙壁上只剩下一个个白色的钉眼。
像是一只只空洞的眼睛，冷冷地盯着他。
那些钉眼里，曾经挂着他们的幸福。
现在，只剩下了灰尘。
汪建国感到一阵眩晕。
他扶着墙，勉强站稳。
目光扫过餐桌。
餐桌上也没有东西。
连那套用了五年的青花瓷碗碟都不见了。
那是林婉的母亲送的嫁妆。
她说，碗碟齐全，日子才能圆满。
现在，碗碟没了。
日子也散了。
汪建国低下头，看着自己的脚边。
那里躺着几根干枯的葱叶。
绿色的，已经发黄，边缘卷曲，像是枯死的指甲。
是刚才在市场里，他和叶红争执时掉落的。
也是他试图抓住的那两元葱钱的残骸。
他蹲下身，颤抖着手，捡起一根葱
Preview ends here. Subscribe to continue.