仓库里的空气像凝固的油脂，黏稠、发臭。
陈默靠在生锈的铁架旁，肺叶像破风箱一样拉扯着。
那口废锅就扔在脚边，锅底的黑渍还在微微发热。
他不敢碰它。
刚才赵刚抓他衣领时的触感，像一块浸了冰水的生铁，死死贴在他的皮肤上。
现在，那股寒意顺着脊椎往上爬。
陈默低下头，从口袋里摸出那枚银片残骸。
它是‘老陈的银盐罐’最后剩下的东西。
前六章里，这个罐子经历了从冰冷到滚烫，再到裂开渗血，最后粉碎成一地黑渍的过程。
此刻，它只剩下一小块指甲盖大小的碎片。
边缘锋利，沾着一点干涸的黑色血迹——那是陈默自己的血，也是罐子里残留的最后一点“内容物”。
陈默用拇指摩挲着碎片表面。
粗糙，带着一种诡异的颗粒感。
就像……咸味。
不是视觉上的咸，是触觉模拟出的味觉。
他抬起头，看向仓库门口。
那里站着一个黑影。
赵刚没有进来。
他就那样站着，手里捏着那个黑色的执法记录仪。
红色的录制灯像一只充血的眼睛，在昏暗的光线中一闪，一闪。
“别费劲了。”
赵刚的声音隔着门板传进来，带着电流的杂音，沙哑而失真。
“这地方隔音不好，但摄像头看得很清楚。”
陈默没说话。
他只是把银片举到眼前，眯起眼睛。
阳光透过高处破碎的玻璃窗斜射进来，照在那块碎片上。
原本光滑的表面，突然浮现出一行极小的字。
字迹很淡，像是用针尖刻出来的，又像是某种化学反应留下的痕迹。
陈默凑近了些。
鼻尖几乎贴上碎片。
一股刺鼻的腥甜味钻进鼻腔。
那是高浓度盐水蒸发后的味道，混合着陈旧的血锈气。
他看清了那行字。
只有四个字：
【咸度即寿命】
陈默的手指僵住了。
心脏猛地收缩，像被一只无形的手攥紧。
咸度？
寿命？
他想起昨晚。
想起自己因为少找了两毛钱而焦虑崩溃，想起随手将那包祖传的粗盐撒入锅中。
想起那些食客吃完面后狂热的神情。
想起身体里那股涌动的、近乎爆炸的力量。
那不是力气。
那是被抽走的什么东西。
陈默低头看向自己的手。
指关节处的皮肤有些松弛，眼角的细纹似乎比昨天深了一些。
不，不仅仅是这里。
他能感觉到，胸腔深处有一种空洞感。
就像身体里的一部分正在慢慢流失，变成那一碗碗热气腾腾的面汤，喂给了别人。
“你在看什么？”
赵刚的声音再次响起，这次带着一丝戏谑。
“那块碎片？还是你脑子里的那些幻觉？”
陈默没有回答。
他把碎片紧紧攥在手心，刺痛感让他保持清醒。
他必须离开这里。
赵刚不会放过他。
只要他还握着这块碎片，只要他还记得‘老陈的银盐罐’的秘密，赵刚就会像嗅到血腥味的鲨鱼一样，一直缠着他。
陈默站起身。
动作很慢，因为腿软。
他扶着铁架，一步步走向仓库深处。
那里有一扇侧门，通向后面的巷子。
虽然门锁死了，但他记得隔壁有个通风口。
只要能钻出去，就能摆脱赵刚的监控。
哪怕只是暂时的。
“你想跑？”
赵刚轻笑了一声。
“陈默，你以为你还能跑到哪里去？”
脚步声近了。
赵刚并没有守在门口不动。
他在绕圈。
他在确认陈默的每一个动作，每一个眼神。
陈默停下脚步。
他背对着赵刚站立的方向，深吸了一口气。
空气中弥漫着灰尘和霉味。
还有那股挥之不去的、来自锅底的焦糊味。
他转过身，直视着门口的红光。
“你到底想要什么？”
陈默的声音很轻，带着长期在嘈杂环境中讨生活练就的沙哑。
他没有恐惧，只有一种麻木的平静。
赵刚愣了一下。
似乎没想到陈默会反问。
他调整了一下手中的执法记录仪，镜头对准了陈默的脸。
“我想要真相。”
赵刚说，“你想要保住
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