El libro de las deudas olvidadas

El aire en la trastienda de la mercería estaba viciado, una mezcla de polvo, aceite de máquina Singer y el rastro metálico de una vida que yo solo conocía por postales. El aviso de demolición, pegado con cinta adhesiva en el escaparate, vibraba con cada corriente de aire, un recordatorio de que tenía menos de cuarenta y ocho horas antes de que las excavadoras redujeran a escombros el legado de mi tía. Pero el peso real no estaba en las paredes que crujían, si

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