窗外的雨声像是一层厚重的湿棉被，死死捂住了支书办公室的窗户。
屋内的空气浑浊，混杂着旱烟味、发霉的木头味，以及那股从田支书身上散发出的、陈旧的汗酸气。
聂秋霜推开门的时候，田支书正坐在那把掉皮的转椅上。
那椅子发出刺耳的“吱呀”声，像是某种野兽在磨牙。
他手里依旧盘着那两颗核桃，拇指和食指有节奏地摩挲着，发出细微的咔哒声。
这声音在暴雨的间隙里，显得格外清晰，也格外让人心慌。
桌上摊着一份文件，墨迹未干，被一只粗糙的大手死死按着。
那是公社下发的救济粮分配表。
但在聂秋霜眼里，那上面每一个字都像是在嘲笑她的天真。
她站在门口，雨水顺着发梢滴落在肩头，冷意顺着脊椎往上爬。
她没有说话，只是静静地看着田支书。
田支书抬起头，眼神浑浊，却透着一股精明的光。
他并没有因为她的到来而感到意外，反而嘴角扯出一丝似笑非笑的弧度。
“来了？”
他的声音慢条斯理，像是早就在等着这一刻。
聂秋霜点了点头，喉咙有些干涩。
她走上前，从怀里掏出一个用油纸层层包裹的小包。
油纸已经浸透了水汽，变得软塌塌的。
但她握得很紧，指节因为用力而泛白。
“田支书。”
她的声音很轻，像是一根细针，轻轻刺破了屋内的沉闷。
“我想用这个，换那张介绍信。”
田支书停下了手中的动作。
核桃停在半空。
他眯起眼睛，打量着那个小包，又打量了一眼聂秋霜。
那目光像是在看一件待价而沽的商品，带着几分轻蔑，几分审视。
“哦？”
他放下核桃，身体前倾，椅背再次发出呻吟。
“什么东西？这么宝贝。”
聂秋霜深吸一口气，解开了油纸。
里面是一块怀表。
老式的上海牌，表盘玻璃有一道裂痕，但机芯依然走得精准。
这是母亲留给她的唯一遗物，也是她家里最值钱的东西。
在这个物资匮乏的年代，一块能走的机械表，足以换取两袋大米，或者一张通往城市的车票。
她把怀表放在桌面上。
金属表壳在昏暗的灯光下，反射出微弱却冰冷的光。
“这是我妈留下的。”
聂秋霜说，“它还能走。我查过，修一下就能当新的卖。”
田支书没有碰那块表。
他只是用手指敲了敲桌面，发出笃笃的声响。
“秋霜啊。”
他叹了口气，语气里满是惋惜。
“你这孩子，就是不懂规矩。”
“规矩？”
聂秋霜皱眉
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