天枢阁后殿，档案室。
空气里弥漫着陈年纸张发霉的味道，混合着淡淡的檀香。
这里没有蝉鸣，只有死一般的寂静。
宋迟站在巨大的红木书架前，手指微微颤抖。
他胸口的烙印滚烫，像是一块烧红的烙铁，死死地烫在皮肉之下。
那个陌生的字符——“叶”。
它在皮肤下隐隐跳动，每一次心跳，都像是在催促他寻找答案。
他必须知道这是为什么。
“咔哒。”
一声轻响，打破了沉默。
老账房不知何时出现在门口。
他手里依旧捧着那本黑皮账册，脸上挂着那副永远看不透表情的面具。
算盘珠子在他指尖轻轻碰撞，发出清脆的声响。
噼啪。
噼啪。
每一声，都像是敲在宋迟紧绷的神经上。
“第七席的主人，”老账房的声音沙哑，带着一种金属摩擦般的质感，“你找错地方了。”
宋迟没有回头。
他的目光锁定在身后那排刻着金漆字样的木架上。
那里存放着青云宗历代榜首的名册。
从第一任，到上一任。
整整六十年。
“我要看三十年前的记录。”宋迟说。
他停顿半秒，像是在计算某种风险。
语调平淡，却不容置疑。
“三十年前，第七席空缺吗？”
老账房愣了一下。
那双浑浊的眼睛里闪过一丝不易察觉的慌乱。
但很快，他就恢复了平静。
他抬起手，枯瘦的手指在虚空中轻轻一划。
一道无形的灵力屏障消散。
身后的木架缓缓移开，露出里面积满灰尘的暗格。
暗格里，放着一本泛黄的线装书。
封面上写着四个大字：《青云榜录》。
书页已经发黄变脆，仿佛轻轻一碰就会碎裂。
宋迟走上前。
他的脚步很轻，每一步都像是踩在刀尖上。
胸口的那股灼热感越来越强。
仿佛在指引他，又仿佛在警告他。
他伸出手，翻开了那本书。
纸张发出刺耳的撕裂声。
那是岁月流逝的声音。
翻到第三十页。
那一页的墨迹格外新鲜，与周围陈旧的字迹格格不入。
就像是被强行插入的一段记忆。
上面只有一行字。
【庚子年，秋。第七席，叶问舟之师，叶孤鸿。】
下面是一串密密麻麻的小字，记录着他的生平、战绩，以及……死因。
死因栏里，写着两个字：
自毁。
不是战死。
不是老死。
是自毁。
宋迟的瞳孔猛地收缩。
他继续往下看。
在记录的末尾，有一行用朱砂写下的批注。
字迹潦草，透着深深的绝望。
“吾以寿元为祭，换此席位清净。然因果未断，替身已立。”
替身？
宋迟的心脏剧烈跳动起来。
他抬起头，看向老账房。
“什么意思？”
老账房没有回答。
他只是默默地拨动着手中的算盘。
噼啪。
噼啪。
声音在空旷的档案室里回荡，显得格外刺耳。
“你自己看。”老账房淡淡地说道。
他将账册合上，推向宋迟。
宋迟低头看去。
只见账册的夹层里，滑出一张薄薄的纸片。
那是一张画像。
画工精细，栩栩如生。
画中人穿着一袭白衣，面容清俊，眼神中带着一种居高临下的傲慢。
那是年轻时的叶问舟。
但画作的
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