楼道里的空气黏稠得像凝固的血浆，混合着陈年霉味和一种说不清的甜腥。余默站在402室门前，手指在门把手上悬停了三秒，没有按下去。
视野中央，那个蓝色的倒计时界面依然悬浮着，顾锋的剩余寿命显示为【71:58:02】。但更让余默瞳孔骤缩的，是刚才扫描陈建国死亡信息时残留的一行小字：【误差值：+72小时】。
这意味着，如果系统判定顾锋会在三天后死于某种“仪式反噬”，那么真正的死因，其实发生在三天前。
或者说，有人提前动手了。
“顾锋以为自己是猎人，”余默在心里冷笑，语速极快地在脑海中复盘，“但他忘了，猎杀是有时间差的。那三天，就是他的命门。”
他需要验证这个假设。而唯一可能知道这栋楼三年前到底发生过什么的人，只有住在对门403室的独居老人，王伯。
王伯是个哑巴，这是整栋楼的共识。至少余默接手中介业务时，所有档案都这么写。但余默不信邪，他相信数据不会撒谎，只会隐藏。
他侧身避开走廊尽头那扇紧闭的铁门，脚步轻得像猫。皮鞋踩在斑驳的水磨石地面上，几乎没有发出声响。
403室的门缝里透出一股刺鼻的消毒水味。
余默凑近门缝，透过猫眼向内窥视。客厅昏暗，只有一盏落地灯亮着。一个佝偻的身影坐在沙发上，手里似乎拿着什么东西，正对着墙壁发呆。
余默抬起手，指尖轻轻叩击门板。
“笃、笃。”
两声，短促而克制。
屋内没有反应。
余默再次敲击，这次力度稍大。“王伯？我是新搬来的邻居，也是房产中介，想跟您聊聊这房子的历史……”
话没说完，门内突然传来一阵剧烈的咳嗽声，紧接着是重物倒地的闷响。
余默心头一紧，猛地拧动门把手。锁舌弹开，门缓缓向内推开。
客厅里一片狼藉。王伯倒在沙发前的地毯上，口吐白沫，双眼翻白，身体不受控制地抽搐着。他的右手死死抓着茶几边缘，指甲断裂，渗出的血珠滴落在昂贵的波斯地毯上，像一朵朵盛开的红梅。
“王伯！”余默冲进去，单膝跪地，双手扶住老人的肩膀试图让他平躺。
就在指尖触碰到老
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