雨像断了线的珠子，砸在废弃疗养院生锈的铁皮屋顶上，发出沉闷而破碎的声响。
岑宁站在泥泞的废墟前，手里紧紧攥着那枚从信封夹层里掉出来的铜钥匙。她并没有去找姜远，那个穿着灰色大衣、眼神疏离的男人此刻正躲在南州老街某扇紧闭的门后，用沉默筑起高墙。但岑宁知道，如果不去确认“林婉”是否真的存在过，她连呼吸都会变得困难。
这里曾是南州郊外的一家私人疗养院，十年前因一场火灾被查封，如今只剩下一排歪斜的红砖墙和满地杂草。空气中弥漫着潮湿的霉味和铁锈气，混合着一种说不清的腐朽气息。
守墓人老陈坐在门口的石阶上，手里盘着一串磨损严重的核桃。他看起来比实际年龄老得多，脸上的皱纹像是干裂的土地。看到岑宁，他没有抬头，只是慢条斯理地磕了磕烟斗。
“姑娘，这地方早就不收人了。”老陈的声音沙哑，带着浓重的本地口音，“你是来给死人烧纸，还是来给活人找罪受？”
岑宁没有回答，只是轻轻将手中那张湿透的信纸展开，放在两人之间的水泥地上。雨水很快打湿了纸张的边缘，但上面的字迹依然清晰可见。
老陈的目光落在信纸上，瞳孔微微收缩。他终于抬起头，浑浊的眼睛里闪过一丝复杂的情绪。“你手里拿着的东西，不该是你碰的。”
“我只是想知道，”岑宁轻声说，声音被雨声切割得断断续续，“我母亲……真的死了吗？还是说，这一切都是一场精心设计的戏？”
老陈叹了口气，站起身来。他的动作迟缓，关节发出轻微的咔哒声。“你想听真相？可以。但你得拿出诚意。不是钱，也不是那些没用的废话。把你手里那块年画的碎片给我。”
岑宁愣了一下。她下意识摸了摸怀里，那里藏着从姜远处抢回的那幅残破年画的一角。那是她最后的底牌，也是她与过去唯一的连接。Preview ends here. Subscribe to continue.