岑宁的手指悬在刻刀上方，指尖微微发颤。
窗外的雨刚停，空气里还湿漉漉的，带着泥土和旧木头混合的味道。那幅残破的年画就摊在工作台上，凤凰的尾羽断了一截，背面的纸浆已经干硬，像一层结痂的伤疤。她盯着那道撕裂的边缘，那里曾经有一个名字，被人为地、决绝地撕去了一半。
姜远走了。带着他的沉默和罪孽，像一阵风刮过老街，只留下满地的狼藉和她心里那个无法填补的空洞。
“还要修吗？”
声音从门口传来，低沉，带着烟草味。
岑宁没有回头，只是握紧了刻刀。刀刃抵在年画的边缘，没有落下。
“周叔。”她轻声说，“你来了。”
老周没应声。他手里提着一个布袋，脚步沉重地走到工作台前。他没有看岑宁，而是死死盯着那幅年画，眼神里有一种近乎贪婪的恐惧。
“这东西，该烧了。”老周说，语气不容置疑。
岑宁终于转过头，目光平静地看着这个从小看着自己长大的老人。“它是文物，也是证据。姜远把它留在这里，不是想毁掉它，是想让我看清真相。”
“真相？”老周冷笑一声，伸手就要去拿年画，“有些真相，知道的人死得早。你想活多久？”
他的手很稳，但指节因为用力而泛白。就在他的手指触碰到年画的一刹那，岑宁迅速侧身，用身体挡住了工作台。
“周叔，别碰它。”岑宁的声音依然温和，却透着前所未有的坚硬，“我只是想还原背面那个名字。哪怕只剩半个字，我也想知道，当年那场牺牲，到底是为了谁。”
老周的眼神骤然变得阴鸷。他不再犹豫，猛地伸出手，一把抓住了年画的边角。
“放手！”岑宁喊道。这是她第一次对老周大声说话。
两人僵持着。年画脆弱的纸面在他们手中颤抖，发出细微的撕裂声。
“你以为你在救历史？”老周压低声音，咬牙切齿，“你是在挖坟！沈青死了，姜远疯了，现在轮到你了？岑宁，你只是个裱画师，不是侦探。你越
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