私立医院的走廊白得刺眼。
这种白不是纯净，而是一种带有压迫感的、毫无生气的冷。墙壁上的消毒水气味浓烈得让人喉咙发紧，混合着窗外暴雨拍打玻璃的沉闷声响，像一张无形的网，将顾言洲死死罩住。
他手里攥着那张湿透的体检同意书。
纸张已经软塌塌地贴在掌心，雨水晕开的墨迹模糊不清，唯独那行“确诊日期：2023年10月15日”清晰得像一道刚划开的伤口。
三天前。
他们分手的前一周。
顾言洲站在VIP休息室的门口，指尖因为用力而泛白。他没有敲门，只是透过半掩的门缝，看向里面的景象。
乔曼不在。
取而代之的，是一个穿着白色护士服的身影，正低头整理着推车上的器械。
“赵总吩咐过，”护士头也没抬，语气公事公办，“乔小姐今天的检查取消了。”
顾言洲的脚步顿住。
“取消？”他的声音低沉，带着一丝不易察觉的颤抖，“为什么？”
“病人情绪不稳定，拒绝配合。”护士终于抬起头，眼神里带着几分同情和警惕，“而且，她要求任何人不得打扰。包括……您。”
最后那个字，她说得很轻，却像针一样扎进顾言洲的耳膜。
他猛地推开门。
休息室不大，只有一张沙发和一面落地镜。
乔曼背对着他，坐在沙发边缘。
她没有穿那身剪裁得体的职业装，而是换了一身宽松的居家服，长发凌乱地披散在肩头。此刻，她正低着头，双手捧着一张照片。
照片的边缘已经被撕开了一道口子。
那是他们刚在一起时，在海边拍的合影。
顾言洲认得那张照片。
那时候的阳光很暖，乔曼笑得眼睛弯弯的，靠在他的肩膀上。而现在，那道撕裂的痕迹横亘在她明媚的笑脸上，像是一道丑陋的疤痕。
“你在做什么？”顾言洲问。
乔曼没有回头。
她的手指微微颤抖，指甲深深陷入相纸中，发出细微的撕裂声。
“清理垃圾。”她的声音很轻，轻得像是一触即碎的泡沫，“有些东西，留着只会脏了眼睛。”
顾言洲大步走过去，一把夺过她手中的照片。
照片被撕成了两半，但他还是能看清上面的画面。
“你疯了？”他盯着她，眼底翻涌着愤怒和心疼，“为了证明什么？证明你恨我？还是证明你已经放下了？”
乔曼缓缓抬起头。
她的眼眶通红，泪水在眼眶里打转，却没有掉下来。
那种妆容精致下的狼狈，比任何歇斯底里的哭闹都更具冲击力。
“顾言洲，”她嘴角扯出一个苦涩的弧度，
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