雨还没落下来。
空气里的湿气重得像浸透了水的棉絮，死死裹在夏默的肺叶上。
执法堂外的青石阶被晒得发烫，和远处低垂的乌云形成一种令人窒息的割裂感。
顾衡瘫坐在台阶下，脸色灰败。
他右手袖口处的金线彻底崩断，露出里面发黑的内衬。
那枚曾让他引以为傲的感知玉扳指，此刻只剩下一半嵌在肉里。
血珠顺着指缝滴落，混着泥土，变成暗红色的泥点。
他没敢看夏默的眼睛。
只是死死盯着自己颤抖的左手，仿佛那里还握着什么能救命的东西。
赵铁缩在人群最后面，浑身发抖。
他手里攥着一块留影石，指节泛白。
他想冲出来，想大声喊出真相。
但顾衡刚才那一瞥的眼神，像毒蛇一样缠住了他的喉咙。
只要顾衡还站着，他就只能做哑巴。
这是外门的规矩。
强者制定规则，弱者遵守沉默。
夏默站在原地，没有动。
怀里的残剑贴着他的胸口，传来一阵微弱却规律的跳动。
咚。
咚。
像是在催促。
又像是在警告。
他抬起头，目光越过顾衡佝偻的背影，落在高台之上。
李管事坐在那里。
那双浑浊失明的眼睛虽然看不见光，却正对着夏默的方向。
“李管事。”
夏默开口。
声音很轻，但在死寂的大堂里清晰可闻。
“请解释。”
两个字。
没有质问，没有愤怒。
只是在陈述一个事实。
李管事的嘴角微微抽动了一下。
他没有回答。
而是缓缓抬起右手。
那只手藏在宽大的袖袍里，只有指尖露在外面。
指尖夹着一片东西。
极小。
薄如蝉翼。
锈迹斑斑。
夏默瞳孔骤缩。
那是剑的碎片。
和他怀里这把残剑的剑脊纹路，分毫不差。
甚至那股熟悉的、带着铁锈味的血腥气，都一模一样。
“这是什么？”
夏默问。
李管事终于动了。
他站起身，动作迟缓，像是个风烛残年的老人。
但他每走一步，周围的空气就沉重一分。
不是灵力威压。
是某种更古老、更冰冷的东西。
他从高台上走下来，一步步踏过青石板。
靴底敲击地面的声音，清脆，空洞。
哒。
哒。
哒。
顾衡吓得往后缩了缩，试图往柱子后面躲。
但李管事没有看他。
他的目标只有一个。
夏默。
两人在雨中相遇。
不，雨还没下。
但李管事周身三尺之内，雨水已经凝结成雾。
他停在夏默面前。
距离不到一尺。
夏默能看清他袖口磨损的金线，能看到他指甲缝里的黑泥。
也能看到他手中那片残剑碎片上，流转的一丝微光。
“你手中的剑，叫‘吞金’。”
李管事的声音沙
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