零点整。
看守所监控室的屏幕闪烁了一下，像是老旧显像管电视在接收不到信号时的雪花噪点。汪音坐在冰冷的铁椅上，双手交叠放在膝盖上，指节因为用力而泛白。她盯着那块巨大的显示屏，上面正实时滚动着“静默推子”直播间的后台数据流。
数字在跳动，但波形图却是一片死寂的直线。
“时间误差。”汪音轻声对自己说，声音低得只有自己能听见，“不是快了一分钟，是慢了一秒。那一秒的延迟，是物理层数据包被拦截后重新路由造成的。卫廷没有切断网络，他在‘过滤’。”
她抬起手腕，看了一眼那块早已停摆的电子表。指针停在 23:59:58。而在她的视网膜残影里，手机屏幕上的时间刚刚跳到了 00:01。
这一分钟的空白，是陷阱。
如果直播真的被屏蔽，此刻应该是彻底的黑暗。但卫廷留了这一分钟的口子，不是为了让她逃脱，而是为了让她以为自己在黑暗中摸索，从而做出最符合他预期的反应——恐慌、求救、或者……自毁。
汪音缓缓站起身，走向墙角那部唯一的公用电话。听筒冰凉，贴着脸颊时传来一阵细微的电流声，那是老式线路特有的底噪。她没有拨号，只是握着听筒，闭上了眼睛。
她在等那个声音。
十秒后，电话响了。
铃声尖锐刺耳，在空旷的监控室里回荡。汪音拿起听筒，没有说话。
对面传来了卫廷的声音。温和，克制，带着一种令人窒息的优雅。
“音音，你听到了吗？”
汪音睁开眼，目光穿过监控室昏暗的灯光，看向窗外漆黑的夜色。“我听到了风声。江州今晚有雨。”
“雨声掩盖了太多东西。”卫廷笑了笑，那笑声轻得像羽毛落地，“比如，你刚才试图拨打的那个号码。那是调查记者林哲的私人专线。你知道的，他从来不在凌晨接电话，除非……有人给了他足够的理由去挖掘一段‘精神不稳定’的录音师的疯癫史。”
汪音的手指微微收紧，指腹陷入掌心。“你在看什么？”
“我在看你的表情。”卫廷的语气依旧轻柔，却像手术刀一样精准地剖开她的防线，“还有，我在看全网正在发酵的舆论。五分钟前，‘静默推子’的直播间突然恢复了一秒钟的信号。那一秒里，流出了一段音频。”
汪音的心跳漏了一拍。
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