雨水顺着窗棂缝隙渗入，在青砖地面上汇成蜿蜒的水迹。
密室里没有灯，只有墙角一盏如豆的油灯，火苗在潮湿的空气中苟延残喘，发出细微的爆裂声。
林远被粗麻绳反绑在身后的石柱上，手腕处的皮肤已经被磨破，渗出的血珠混合着灰尘，黏腻而冰冷。
他的面前站着孙禄。
那个戴着白手套的男人，此刻正蹲在林远身前，手里把玩着一把剪刀。
那是一把特制的户部专用剪刀，刀柄包铜，刀刃锋利且修长，专门用来裁切那些厚实的桑皮纸账页。
但此刻，刀刃上沾着暗红色的粉末。
“林大人，赵侍郎很惜才。”孙禄的声音轻柔，像是在谈论一笔亏空的账务，“他说您只是太执着于细节，忽略了大局。”
林远没有说话。
他垂着眼帘，目光死死盯着孙禄手中的剪刀。
雨声渐大，敲打着屋顶的瓦片，如同无数细碎的鼓点，催促着某种结局的到来。
“王德海死前，一定留下了什么。”孙禄站起身，走到林远身后，冰凉的剪刀刃贴上了林远左手的小指指甲边缘，“他在档案库的那番表演，不是为了自尽，是为了掩盖剪掉的东西。”
林远的心脏猛地收缩了一下。
他记得王德海吞金前的眼神。
那不是绝望，而是决绝中的最后一丝算计。
王德海用牙齿咬碎了金饼，却在那之前，用袖中藏着的剪刀，快速地在《江南赋役全书·丙卷》的第三百页夹层里做了一次动作。
那个动作很快，快到旁人只当他是临死前的痉挛。
但现在，林远闻到了那股味道。
不是血腥味。
而是一种刺鼻的、带着硫磺气息的苦味，混杂在朱砂和霉味之中，若有若无地钻进鼻腔。
“你猜错了。”林远缓缓开口，声音沙哑得像砂纸磨过桌面，“他剪掉的，不是名单。”
孙禄的手指微微一顿。
“哦？”他转过身，嘴角勾起一抹玩味的弧度，“那是什么？若是说不出来，这十根手指，恐怕都要成为废纸了。”
说着，他手中的剪刀缓缓推进。
锋利的刃口切入指甲缝，剧痛瞬间炸开。
林远闷哼一声，额头上青筋暴起，但他没有叫喊。
他强迫自己冷静下来，就像在核对一笔坏账时那样，剥离情绪，只保留逻辑。
疼痛让他感官敏锐。
他注意到孙禄手套指尖沾染的那抹红色。
那不是血。
也不是朱砂印泥的颜色。
朱砂是鲜红且带有颗粒感的，而这红色粉末，细腻得近乎灰白，且在接触空气后，迅速氧化变暗。
更重要的是那股气味。
硫磺。
黑火药的成分之一。
林远的脑海中闪过一个画面。
五天前，他在户部档案库整理旧档时，曾见过一份兵部采购火药的残单。
上面记载，近期北边军情吃紧，兵部紧急调拨了三万两白银，用于购买硝石和硫磺。
而那三万两银子的经手人，正是王德海。
如果银子变成了火药……
那么《江南赋役全书·丙卷》里的记录，就不再仅仅是税赋的流水。
它是军饷流向的铁证。
“疼吗？”孙禄凑近他的耳边，呼吸温热，却带着令人作呕的甜腻香气
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