弘治十五年的秋雨，像是一层洗不净的油污，黏在京城青灰色的瓦片上。
户部大堂内的烛火被穿堂风压得极低，石知远指尖微颤，朱砂笔尖悬在半空，迟迟未落。他面前摊开的，正是那本《秋粮折色总簿·丙字卷》。桑皮纸泛着陈旧的黄褐色，边缘已经起毛，那是岁月侵蚀的痕迹，也是无数银两流失的证明。
他要做的第一件事，是誊抄。
不是复印，这个时代没有复写纸。他是用极细的狼毫笔，蘸着浓墨，将夹层中绝笔信的内容，一字一句地抄录在另一张干净的宣纸上。这是保命的手段。原件一旦落入他人之手，或者被销毁，这封信便成了无源之水。唯有将其转化为文字，藏入自己的记忆与随身书袋，才能成为日后翻盘的筹码。
“师兄，这……这太险了。”
王谦站在桌角阴影里，声音发紧，额头上渗出一层细密的汗珠，即便屋内寒意刺骨。他看着石知远专注的神情，喉咙滚动了一下，“若是被人看见，私拆官牍、伪造文书，可是要掉脑袋的。”
石知远头也没抬，声音轻得像是在自言自语：“王师弟，你怕什么？赵主事已死，这账册如今在我手中，便是我的差事。我若不成全他的遗愿，这替罪羊的帽子，明日秋审便会扣在我的头上。”
他顿了顿，笔锋转折，写下“正德三年九月十七”几个字。
“再说，田尚书若真想要这本账册，早就派人来取了。他不动，是因为他在等。等他觉得时机成熟，或者……等他发现我已经动了手脚。”
王谦的脸色瞬间惨白。他没想到石知远竟如此直白地戳破这层窗户纸。他下意识地后退半步，撞翻了身后的椅背，发出“砰”的一声闷响。
这一声，在空旷的大堂里显得格外刺耳。
石知远手中的笔猛地一顿，一滴朱砂落在宣纸上，晕染开来，像是一滴血。
他缓缓抬起头，眼神平静得可怕：“师弟，手别抖。心乱了，字就歪了。字一歪，人心也就散了。”
就在这时，门外传来一阵沉重而整齐的脚步声。
那不是寻常衙役巡逻的步伐，而是带着特定节奏的甲胄摩擦声，夹杂着雨伞收拢时水滴砸在石板上的声响。
户部大堂的门被粗暴地推开
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