滴答。
滴答。
食堂后厨的水龙头没关紧，水滴砸在生锈的铁皮桶里，声音清脆得像是倒计时。
钟秀抱着那坛酒，站在办公楼后的阴影里。
暴雨将至，空气里的湿度重得像能拧出水来。
她身上的确良衬衫早已湿透，紧紧贴在背上，凉意顺着脊椎往上爬。
怀里的那坛私酿，此刻沉重得像一块墓碑。
它不再是第一章里那个充满希望的载体，也不是第六章里换回尊严的筹码。
现在，它是唯一的武器，也是最大的罪证。
袁建国说，利息越来越高。
钟秀低头看了一眼陶罐封口处的红纸。
那是她亲手贴上去的，用的是浆糊，干裂成蛛网般的纹路。
里面原本满盛的粮食酒，因为前几日的“交换”，已经空了一半。
剩下的半坛，浑浊不堪，沉淀着无法言说的屈辱。
她必须在今晚十二点前，把锁在仓库里的鸡蛋拿出来。
孩子的高烧还没退，明天一早，家里的米缸就要见底。
如果拿不到鸡蛋，孩子就活不过这个秋天。
远处传来手电筒的光束，像一把利剑，剖开雨前的昏暗。
保安老赵在巡视。
他的脚步声沉重，皮鞋底摩擦着水泥地面，发出令人牙酸的声响。
钟秀屏住呼吸，身体紧贴着斑驳的砖墙。
她知道，老赵不是关键。
关键是通风口。
那里传来的哨声，还在继续。
呼——
这一次，声音短促，带着一种濒死的颤抖。
不像机械装置，更像是一个人在极力压抑喘息时发出的气流声。
钟秀的心跳漏了一拍。
吹哨人是谁？
袁建国说，那是葬礼预告。
但如果那不是威胁，而是求救呢？
她想起上周清理名单上消失的名字。
前任工会干事，刘德海。
一个总是笑眯眯，喜欢给年轻人递烟的老好人。
他在三天前“主动辞职”，离开了厂区。
但钟秀记得，那天晚上，她在厕所隔间里听到了哭声。
是刘德海的哭声。
他说，他藏不住了。
钟秀深吸一口气，压下喉咙里的腥甜。
她绕过堆积如山的煤渣堆，来到办公楼侧面的通风管道下。
这里常年阴冷，长满了青苔。
通风口的铁栅栏锈迹斑斑，被人为地撬开了一道缝隙。
足以容纳一个人侧身挤入。
钟秀环顾四周。
老赵的手电筒光束正扫向另一侧的围墙。
这是唯一的机会。
她咬紧牙关，将怀里的酒坛小心翼翼地放在干燥的石阶上。
陶罐底部与石头碰撞，发出一声闷响。
在这寂静的夜里，这声音如同惊雷。
钟秀浑身僵硬，心脏几乎跳出胸腔。
但她没有动。
她死死盯着那道缝隙，等待着。
一秒。
两秒。
三秒。
只有雨点开始落下的声音，噼里啪啦地打在瓦片上。
老赵的脚步声远去
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