暴雨如注，砸在老旧小区的铁皮雨棚上，发出令人牙酸的闷响。
任远站在公寓门口，手里攥着那把黑胶骨折伞。伞柄冰冷刺骨，断裂的伞骨像是一根扎进掌心的倒刺，提醒着他刚才在写字楼下失去尊严的那一刻。
他并没有进去。
门锁是电子密码锁，尹婉离开前修改了密码。
他试了三次，错误提示音在空旷的楼道里回荡，像某种嘲弄。
任远没有放弃。他从口袋里摸出一张皱巴巴的纸条，上面是尹婉生日的数字组合——他们曾经共用过这个密码三年。
滴。
绿灯亮起。
门开了。
屋里没有开灯，只有窗外偶尔划过的闪电，将客厅切割成明暗两半。空气里弥漫着潮湿的霉味，混合着尹婉惯用的那种冷冽香水的余韵。
太干净了。
干净得可怕。
原本堆满杂物的玄关不见了，沙发上的抱枕不见了，茶几上那个印着“某大学”字样的马克杯也不见了。
这里像是一个刚刚被消毒过的样板间，没有任何生活的痕迹，也没有任何属于他们的过去。
任远走进客厅，目光落在角落的一个纸箱上。
那是尹婉最后留下的东西。
赵经理说，这是她搬离前的最后一晚，也是他唯一能堵住她的时间窗口。但此刻，房间里只有他一个人。
他走过去，蹲下身。
纸箱很轻，里面装的是尹婉舍不得扔，却又无法带走的旧物。
任远的手指颤抖着，撕开了胶带。
首先映入眼帘的，是一本厚厚的相册。
他翻开第一页。
照片里是两人在海边大笑的样子，阳光刺眼，尹婉的眼睛弯成了月牙。
再翻一页。
是他们在出租屋里煮火锅，热气腾腾，尹婉夹起一块毛肚，眼神温柔地看向镜头外的他。
每一张照片，都记录着他们相爱时的模样。
任远的喉咙发紧。
他一直以为，尹婉恨他。
恨他的逃避，恨他的沉默，恨他在她确诊非霍奇金淋巴瘤时，选择了最懦弱的处理方式——不告而别，切断联系。
如果她恨他，为什么还要留着这些照片？
为什么要在搬走的前一晚，特意留下这一箱回忆？
任远的心脏剧烈跳动起来。
也许，她并没有放下。
也许，她留下这些东西，是在等他。
等一个解释，等一个拥抱，或者，等一个迟到了三年的道歉。
他拿起一张机票复印件。
目的地：哈尔滨。
日期：明天。
旁边还有一张确诊单的复印件，日期是半年前。
原来如此。
原来她早就知道了
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