梅雨将至，空气里那股子霉味混着陈年墨香，黏在皮肤上甩不掉。
尹默站在天竺路尽头的破败草庵前，靴底踩着一滩浑浊的积水。他腰间的绣春刀还没解下来，铁扣冷硬，硌得肋骨生疼。这是他在锦衣卫的最后一点体面，也是悬在他头顶的达摩克利斯之剑。
三天前，苏州庞府那场大火烧尽了庞崇山的百年清名，也烧断了赵四的一条左臂。
「老大，那疯画师真在这儿？」赵四捂着渗血的绷带，声音压得很低，眼神警惕地扫视着四周湿漉漉的青石板。他不敢看尹默的眼睛，只盯着对方手中的折扇——那是他用来掩饰身份的工具，此刻却像把利剑。
「进去。」尹默没回头，语调低沉平稳。
草庵的门虚掩着，门轴发出令人牙酸的吱呀声。屋内昏暗，只有几缕惨白的天光从瓦缝漏下，照亮空气中飞舞的尘埃。角落里蜷缩着一个枯瘦的老者，身上裹着发黑的蓑衣，双手死死捂着脸，指缝间渗出暗红的血迹。
看守者是个穿着前朝旧式长衫的中年人，手里攥着一根竹杖，挡在老者身前。「锦衣卫？又是来搜刮前朝余孽的走狗？」
尹默停下脚步，目光落在中年人脚边的泥地上。那里有一串散落的念珠，断了一根，珠子滚落进缝隙里，沾满了黑泥。
「我不搜刮。」尹默淡淡道，「我来听雨。」
中年人冷笑：「想进这屋子，先过听雨辨音这一关。错一步，死。」
话音未落，天边闷雷滚过。暴雨倾盆而下，砸在瓦片上发出震耳欲聋的声响。
尹默闭上眼，侧耳倾听。
雨声嘈杂，但他听到了另一种节奏——在那狂风暴雨之下，老者在颤抖中发出的细微呜咽，以及……某种极轻、极缓的呼吸声。那不是恐惧，是绝望到了极致后的麻木。
「雨打芭蕉，声声催命。」尹默睁开眼，瞳孔微缩，「但这位老人家，心跳比雨慢。他在等死，还是在等一个不会来的人？」
中年人脸色骤变，竹杖猛地挥下。尹默身形一闪，绣春刀出鞘半寸，寒光一闪而逝，精准地挑飞了竹杖。
「让开。」
中年人踉跄后退，眼中闪过一丝惊惧，随即颓然倒地。他知道，自己拦不住这把来自皇权的刀。
尹默跨过门槛，走到老者面前。
老者依旧捂着脸，浑身抖如筛糠。「别杀我……我没画……我真的没画……」
尹默蹲下身，视线与老者平齐。他没
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