雨还在下。海城的夜总是带着一种黏腻的潮气，像是某种无法洗去的旧伤疤。
崔宁坐在公寓昏暗的客厅里，没有开大灯。只有一盏落地灯亮着，昏黄的光晕圈住了一张堆满杂物的书桌。窗外是海城标志性的霓虹灯光，被雨水模糊成一片光怪陆离的色块，与屋内冷寂的黑白形成鲜明对比。
她面前摊开的，是一本泛黄的硬皮笔记本。
这是母亲留下的遗物之一。在整理老宅杂物时，它混在一堆过期的水电费单据和褪色的照片里，毫不起眼。直到刚才，她在书页夹层里发现了一张折叠的地图，上面用红笔圈出的坐标，正是老宅地基的核心位置。
崔宁的手指修长而稳定，指尖轻轻抚过粗糙的纸页。作为测绘工程师，她对纸张的纹理、墨水的氧化程度有着近乎本能的敏感。这本日记至少有三十年历史了，纸张已经脆化，边缘卷曲。
她翻到中间部分。
这里断了。
不是自然磨损的断裂，而是整齐划一的撕裂痕迹。三页纸，连同上面的字迹，被人从中间生生撕去。切口平整，甚至能看出是用锋利的剪刀或裁纸刀处理的。
崔宁的呼吸没有乱，但握笔的手微微收紧。
她调出手机，打开手电筒功能，将光束聚焦在缺失页面的边缘。纤维断裂处呈现出一种干燥的白色，说明撕裂发生的时间并不久远——也许就在母亲去世前的一两年内。
“人为销毁。”她在心里默念这个结论。
在这个城市，记忆是可以被抹去的。就像那些被推土机铲平的旧街区，只要资金到位，签字画押，过去就不存在了。
门铃响了。
崔宁没有动。她知道是谁。
十秒后，门开了。小雅站在门口，浑身湿透，深蓝色的风衣上挂着水珠。她的脸色苍白，眼神中透着一种强撑的镇定，手里紧紧攥着一个黑色的防水袋。
“崔姐。”小雅的声音有些发颤，但她努力保持着轻快的语调，“我查到了。那个信托基金确实存在，受益人是个七岁的孩子。至于那个女人……”
她停顿了一下，目光扫过桌上那本打开的日记，又迅速移开。
“她是谢锋的前秘书。三年前离职，之后去了国外。最近一个月，谢锋给她打了一笔大额转账，备注是‘生活费’。”
崔宁抬起眼，目光平静地落在小雅脸上。“你确定？”
“确定。”小雅咬了咬嘴唇，“但我有个问题，崔姐。为什么你要查这些？谢锋那边的人一直在盯着我，如果我今晚没回来，或者明天消失，他们会说是我泄密。你是想拿这个换什么？”
崔宁站起身，走到窗前。玻璃上映出她清冷的轮廓。
“我在找一份证明。”她说，“证明这块地不
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