子时三刻，恩师旧宅的书房里没有点灯。
沈清舟屏住呼吸，像一抹游魂般贴在门后的阴影里。窗外秋风萧瑟，卷着枯叶拍打窗棂，发出细碎而急促的声响，仿佛是某种倒计时。他抬起手，指尖在袖中轻轻拨动算盘珠子。
*嗒。*
一声极轻的脆响，掩盖了他心跳漏掉的一拍。
这是户部主事沈清舟的习惯。每当思绪陷入死结，他便用算盘的节奏来强迫自己冷静。但此刻，那串紫檀木珠子在他指间显得沉重无比，每一颗都像是压在心头的一块石头。
他摸黑走到书桌前。
桌面上还残留着赵铁衣离开时的狼藉。那方端砚侧翻在地，墨汁早已干涸成一块丑陋的黑痂，紧紧吸附在桌面的木纹里。而那本黑色的《黑水账》，就静静地躺在那滩墨迹中央，像是一具被泼了脏水的尸体。
沈清舟伸出手，指尖触碰到账册封皮的那一刻，一股阴冷的寒意顺着指尖直窜心底。
这账册太沉了。
不仅仅是纸张的重量，更是那种陈年血腥味混合着霉变气息带来的心理压迫感。万历年间的户部档案，往往带着一种令人作呕的腐朽气，那是无数贪腐、冤案和权谋发酵后的味道。
他深吸一口气，强忍着想要呕吐的冲动，缓缓翻开了第一页。
第一页是空的。
正如赵铁衣所说，那里曾经有一页纸，如今只剩下一道参差不齐的撕裂痕迹，边缘泛黄发脆，仿佛被某种利器粗暴地撕下。沈清舟记得，恩师生前曾对他说过，那一页记的是“北边军饷的初始拨付”，数字巨大得惊人。
现在，它没了。
沈清舟的手指微微颤抖，继续往下翻。
第二页。
就在这一页即将映入眼帘的瞬间，他的动作停滞了。
烛火虽然没点，但窗外的月光透过云层缝隙，洒下一缕惨白的光晕，恰好落在书页上。
那上面不仅有墨迹。
在原本应该记录着具体数目的地方，一团浓重的墨渍如同蛛网般蔓延开来，遮住了大半的内容。但在墨渍的中心，却有一滴暗红色的斑点。
那不是墨。
沈清舟凑近了些，鼻尖几乎贴上了纸面。那股潮湿的霉味中，夹杂着一丝若有若无的铁锈腥气。
血。
一滴已经干涸的血迹，凝固在宣纸的纤维深处。它的形状不规则，边缘呈现出放射状的晕染，像是在挣扎中留下的最后印记。
沈清舟的心脏猛地收缩。
赵铁衣刚才说“手滑”碰翻了砚台，可谁会在泼墨的同时，精准地在同一位置留下一滴血？除非……那滴血早在墨汁泼洒之前，就已经存在于此。或者，那是恩师在最后一页被撕去时，留下的最后一点痕迹？
不，不对。
沈清舟眯起眼睛，目光死死盯着那滴血迹。
在昏暗的光线下，他试图辨认血迹覆盖下的字迹。墨迹虽重，但并未完全渗透到底层。那些被
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