雨下得很大。
不是那种淅淅沥沥的春雨，而是夹杂着煤烟味和血腥气的暴雨。北京城的排水系统早已瘫痪，浑浊的污水顺着街道沟渠汇聚，流向城南那片废弃的粮仓区。
沈默靠在潮湿的砖墙上，左腿的伤口被雨水泡得发白。每走一步，钻心的疼都让他不得不咬紧牙关，从齿缝里挤出极轻的一声冷哼。
怀里的那份“捐饷令”已经被体温焐热，纸张边缘微微卷曲。但他知道，那只是赵廷玉留给他的诱饵。真正的杀招，藏在别处。
他必须找到林安。
那个被强行过继进沈家的侄子，此刻正像只待宰的羔羊，暴露在李自成破城后的混乱之中。如果找不到人，这笔军饷洗白的戏码就会演变成一场真实的灭口。
沈默抹了一把脸上的泥水，目光扫过周围。
粮仓早已空无一人，只剩下堆积如山的霉变谷壳和断裂的木梁。空气中弥漫着腐烂的酸臭味，混合着远处传来的喊杀声，形成一种令人作呕的节奏。
他在找一个人。
或者说，他在确认一件事。
三天前，老周死在户部大库的暗格里。尸体被拖走时，沈默曾瞥见那具身体口袋里露出一角泛黄的桑皮纸。
那是《黑籍·残卷》的第七页。
第一章时，这页纸上只有抬头“镇北军”三个字；第二章多出“奉天将军”四字；第三章出现“过继侄林安”名讳；第四章显示“折色银五千两”；第五章盖着“兵部火漆印”；第六章写下“崇祯十七年春”的日期与签名。
而今天，这一页纸应该出现在老周手里，或者，被他藏在了某个地方。
沈默拐进一条狭窄的巷道。
这里原本是运送煤炭的马道，如今堆满了杂物。在一辆倾覆的马车旁，他看到了一个熟悉的身影。
那人穿着一件打满补丁的灰布棉袄，缩成一团，正在翻找着什么。
是林安。
沈默心头一松，随即又紧绷起来。他压低身形，悄无声息地靠近。
就在距离林安还有五步之遥时，一股寒意顺着脊椎爬了上来。
那不是风声。
是算盘珠子碰撞的声音。
*噼啪。*
清脆，冰冷，带着某种诡异的韵律。
沈默猛地停下脚步，手按在腰间的匕首柄上。
“大人，三年了。”
一个温和却沙哑的声音响起。
沈默缓缓抬起头。
在那辆马车阴影的最深处，坐着一个身影。
依旧是那身灰色的布衣，依旧是那副清癯的模样，鼻梁上架着一副玳瑁眼镜——不，那不是眼镜，是用两根细铁丝串起来的两片薄玻璃，勉强能遮住那双布满血丝的眼睛。
是老周。
或者说，是顶着老周这张脸的某个人。
“你……”沈默的声音很平，没有惊讶，也没有恐惧，只有审视，“户部大库的尸检报告，我是亲自签的字。断气时间，凌晨三点。脉搏停止，瞳孔扩散。”
老周笑了笑，嘴角咧开一个夸张的弧度，就像那天在镜子里看到的一样。
“死人也会做梦吗？”老周把手里的算盘放在膝盖上，手指轻轻拨动，“大人，账目是有记忆的。有些数字，一旦写下来，就再也擦不掉了。”
沈默没有说话。
他在观察。
老周的袖口很干净，没有沾染大库里的霉味和铁锈味。更重要的是，老周的手指上没有老茧。
真正的老周，是个做了二十年账房的老人，右手食指和中指关节粗大，那是常年拨弄算盘留下的痕迹。
而眼前这个人，手指纤细，保养得当。
这不是老周。
这是赵廷玉养的一条狗。一只披着死人皮的猎犬。
“林安在哪？”沈默问。
他只问了这三个字。
语气平淡，像是在询问一笔坏账的核销流程。
老周没有直
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