警报声不再是尖锐的啸叫，而是一种低频的、令人牙酸的嗡鸣，像是金属在痛苦中扭曲。
驾驶舱内的空气稀薄得仿佛凝固。贺远盯着眼前那行刺眼的红色字符，瞳孔剧烈收缩。
【致未来的读者：当你看到这行字时，说明‘星图’已经不再是地图，而是牢笼。钥匙不在数据里，而在你的记忆里。】
林恩的手抖得像风中的枯叶，她死死抓着操纵台的边缘，指节泛白。“贺远……这不可能。”她的声音破碎，带着无法抑制的恐惧，“如果星图是错的，那我们过去三年的航行……全是基于谎言？”
“不是谎言。”贺远的声音沙哑，像砂纸磨过生锈的铁管。他抬起那只仅剩的右眼，目光冰冷地扫过林恩，“是诱导。戴维知道。他一直都知道。”
“但他为什么要这么做？为了控制舰队？”林恩猛地抬头，眼神中充满了不可置信，“还是为了掩盖……”
“为了掩盖地球坐标的偏移。”贺远打断了她。
这句话像一颗冰锥，直接刺入林恩的大脑。她张了张嘴，却发不出声音。记忆深处某个被刻意遗忘的角落，突然传来一阵剧烈的刺痛。三年前那个深夜，那个坐在驾驶舱里输入代码的人，手指修长，动作优雅，正如此刻脑海中浮现的那个白色身影。
“不管为什么，现在只有一个问题。”贺远伸手扯开领口，露出颈动脉处那个狰狞的伤口。黑色的血液混合着透明的神经液渗出，顺着锁骨滑进衣领。“我们还没完全脱离引力井。还有最后一次点火窗口。”
“可是……”林恩看着仪表盘，脸色惨白，“主推进器反馈信号丢失。自动导航系统彻底烧毁。剩下的，只有手动喷口调节。”
“误差范围是多少？”
“0.005度。”林恩的声音几乎是从喉咙里挤出来的，“超过这个值，飞船会被潮汐力撕碎。低于这个值，推力不足，我们会继续坠落。”
贺远没有说话。他闭上仅存的右眼，深吸一口气。冷汗瞬间浸透了作战服的内衬，滑过脊背，带来一阵战栗的凉意。
他必须再次连接神经接口。
上一次，他用血肉之躯强行接入物理总线，换取了0.01度的修正。这一次，精度要求提高了二十倍。而且，他的神经系统已经处于崩溃边缘。
“贺远，别碰它！”林恩扑过来，想要抓住他的手臂，“你的脑电波阈值已经超标了！再连一次，你会死！”
“如果不连，我们都会死。”贺远睁开眼，眼神平静得可怕，“帮我固定住身体。我要把连接线直接插进颈动脉。”
“不……”
“执行指令。”
林恩僵住了。她看着贺远眼中那种近乎机械的冷静，一种更深的恐惧涌上心头。那不是绝望，那是计算。他在计算自己的死亡概率，并认为这
Preview ends here. Subscribe to continue.