雨像鞭子一样抽在铁皮棚顶上，发出密集的脆响。
白野蹲在摊位阴影里，手里攥着那把勃朗宁M1911。枪身冰冷，握把护板上的两道划痕硌得掌心生疼。他刚才在赵德柱的别墅里确认了最后一件事：弹壳抛壳口的磨损痕迹，与五年前边境河滩现场遗留的那枚完全吻合。不是巧合，是同一支枪打出的子弹。赵德柱说那是他的枪，但白野知道，周铁死前最后扣动扳机的人，就是此刻正被林远追杀的猎物。
“白师傅，鞋修好了没？”
阿珍的声音细若蚊蝇，带着一丝颤音。她站在雨帘外，怀里抱着那双沾满泥浆的工作鞋，眼神躲闪，不敢看白野的眼睛，更不敢看旁边那个正在用对讲机骂人的粗脖子男人。
褚刚的大拇指疯狂摩挲着腰间对讲机的天线，雨水顺着他粗短的脖子流进衣领。“妈的，十分钟了！还要磨蹭？今天考核指标差两个违章点位，你这个老油条要是再拖，老子把你这破棚子拆了当柴烧！”
白野没有抬头。他低头看着手中的工具包，拉链半开，露出里面锋利的裁纸刀和几卷强力胶带。他在计算距离。从摊位到巷口，十五米。从巷口到地下排水管网入口，三十米。而褚刚身后，还有两名穿着制服的协管员，正拿着相机对着他的摊位拍照取证。
“修好了。”白野声音平淡，像在报价格，“三块五。”
阿珍愣了一下，连忙从兜里掏出皱巴巴的零钱。她的手指碰到白野的手背时，微微一缩。白野感觉到指尖传来的一丝温热，那是活人的温度，也是他即将失去的最后一点人间烟火气。
“拿走。”白野把鞋推过去，同时右手迅速将M1911塞进工装裤后袋，左手抓起工具包里的裁纸刀。
褚刚眯起眼睛，鼻翼翕动：“你小子搞什么鬼？收钱就收钱，手往哪儿放呢？”
“拿鞋。”白野站起身，身高比坐着时高出不少，压迫感瞬间笼罩下来。
“我让你拿了吗？”褚刚向前迈了一步，脚踩在湿滑的铁皮上，发出刺耳的摩擦声，“我看你是想硬抗执法是吧？来，给我个理由，为什么我不该现在就把你铐走？”
白野没说话。他只是看着褚刚腰间那串钥匙，以及那部随时可能呼叫支援的对讲机。
就在这时，巷口传来了引擎的轰鸣声。不是普通轿车，而是两辆黑色的SUV，车灯刺破雨幕，停在五十米外。车门打开，几个身穿黑色战
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