La deuda que nadie reclama

El timbre de la tienda de Mei no sonó como un aviso, sino como un reproche. Un golpe metálico, seco, que se perdió entre el olor a cardamomo y el polvo de siete años de ausencia. Julián se quedó en el umbral, sintiendo cómo el aire viciado del local se pegaba a su ropa, una mezcla de té negro y detergente barato que le recordaba, con una precisión dolorosa, que nunca había terminado de irse del todo.

Mei estaba detrás del mostrador. Sus manos, nudosas y rápidas, contaban billetes con una cadencia que no admitía interrupciones. No levantó la vista. No tenía por qué hacerlo; el barrio sabía quién era él antes incluso de que sus pies tocaran el linóleo desgastado.

—Vine por los papele

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