下午三点四十分。
老城区的巷尾，空气粘稠得像是一锅煮过头的浆糊。
没有风。
暴雨前的低气压压在头顶，让人连呼吸都带着铁锈味。
孟川站在公共电话亭旁。
那是一座红砖砌成的老式亭子，玻璃上爬满了青苔和污渍。
他手里攥着那张湿透的名片。
白色的纸片已经软烂，边缘卷曲。
刚才在面馆里，宋经理盯着那张名片看了一整晚。
他以为那是某种特殊的化学涂层，遇水显影。
他错了。
那不是墨水。
那是热力学极值下的相变残留。
当内力以特定频率震荡碗底时，高温瞬间汽化了纸张纤维间的结合剂。
字迹不是被擦掉，而是随着那一缕升腾的热气，彻底升华了。
只留下一滴水渍。
形状像眼泪。
因为那是孟川的眼泪蒸发后，凝结在纸面上的盐分与微量体液。
只有拥有相同“气”场的人，才能读懂这滴眼泪里的坐标。
现在，坐标只有一个数字串。
隐藏在名片背面的夹层里，用针尖刺出的微小孔洞排列而成。
孟川将名片贴在耳畔。
指尖轻轻摩挲那些凸起的孔洞。
三秒。
他记住了号码。
然后，他将名片塞进贴身口袋。
动作很慢。
像是在抚摸一件易碎的瓷器。
他的脸色苍白如纸。
体内的热流正在反噬。
每一寸骨骼都在尖叫，寒冷从骨髓深处往外渗。
但他必须打完这通电话。
母亲还活着。
这个念头是他在这具枯竭躯壳里唯一的燃料。
电话亭的听筒积了一层灰。
孟川拿起听筒，拨号。
按键声在死寂的巷子里显得格外刺耳。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
七位数。
每一个数字落下，都像是一颗钉子钉入棺材板。
等待音很长。
长到让人窒息。
就在这时，脚步声逼近。
急促，凌乱，带着沉重的喘息。
是宋经理。
他浑身湿透，廉价西装紧贴在身上，勾勒出佝偻的轮廓。
那双精于算计的眼睛此刻布满了血丝。
他手里紧紧攥着一本账本，指节发白。
“站住！”
宋经理的声音尖细，带着破音的颤抖。
他冲过来，想要抢夺孟川手中的电话。
“非法通讯设备！未经备案的基站信号干扰！”
他吼叫着，试图用官僚的术语来掩盖内心的恐惧。
刚才面馆里的那一幕，彻底击碎了他的世界观。
煤气泄漏？
恶作剧？
不。
那是违背物理常识的现象。
而他，作为一个信奉科学的管理者，无法容忍这种混乱。
他要抓住证据。
哪怕是把孟川送进局子，也要证明这一切是可以被解释、被管理的。
孟川没有回头。
他只是微微侧身。
肩膀不动，手腕轻转。
一股极细微的气劲弹出。
宋经理的手掌刚触碰到电话亭的玻璃门，就像撞上了一堵无形的墙。
砰。
他整个人向后踉跄了几步，摔倒在泥水里。
账本飞了出去，散落在雨中。
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