氧气浓度读数：18.4%。
低于安全阈值0.6个百分点。
谭工的手指悬在液压扳手上方，指尖因为用力而泛白。他面前的备用氧气阀核心组件——那枚本该在三年前就被熔毁的阀芯，正静静地躺在工作台上。
金属表面泛着冷冽的幽光，但在高倍放大镜下，一圈细微的、呈放射状的磨损痕迹清晰可见。
那是疲劳断裂的前兆。
“谭工，别碰它。”
余主管的声音从身后传来，带着一种令人作呕的温和。他没有穿制服，而是换了一身深灰色的安保战术服，手里那块记录库存的电子板已经被随手扔进了垃圾桶。
谭工没有回头。他的目光死死锁住阀芯上的那道划痕。
“根据《深空航行器维护条例》第7章第3条，”谭工的声音平静得像是在宣读一份尸检报告，“任何带有非标准磨损曲线的零件，必须立即封存并上报中央数据库。这枚阀芯的磨损深度是0.04毫米，远超报废标准的0.01毫米。”
“条例是死的，人是活的。”余主管向前迈了一步，靴底踩在金属地板上，发出清脆的回响，“远望号需要氧气，而不是你那些毫无意义的考古式调查。”
谭工终于转过头。
他的眼神里没有愤怒，只有一种近乎冷酷的专注。
“陈建国死前头痛欲裂，是因为吸入了一氧化碳和微量硫化氢的混合气体。”谭工抬起左手，掌心托着一张刚刚打印出来的电子标签，“这张标签，原本应该贴在这枚阀芯上。但现在，它被撕掉了。”
他举起那张残破的标签。
标签背面，有一行极小的手写编号：**Batch-209X**。
这是三年前那批被标记为“已销毁”的零件批次号。
“你把它翻新了。”谭工说，“你用化学药水清洗了表面的锈迹，重新打磨了密封圈，甚至伪造了新的出厂日期码。但你忘了一件事。”
谭工伸出右手食指，轻轻点在阀芯底部的一个微小凹槽上。
“校
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