雨势未减，反而借着夜风更添了几分阴冷。
常七并没有直接回洞府。
他手里攥着那三块下品灵石，指节因为用力而泛白。灵石很凉，像三块冰冷的墓碑，压在他的掌心，也压在他此刻紧绷的神经上。
他不能回。
宋执事那句“别让我再看到这种手段”，听起来是警告，实则是猎人的收网信号。刚才那场博弈，虽然赢了灵石，但也暴露了他对丹药品质的敏锐判断力。在青云宗，才华是资源，也是催命符。
他需要知道真相。
为什么执法堂会花三块下品灵石，收购毫无灵气波动的废丹？
这不符合常理。外门弟子炼制的废丹，通常连引气入体的功效都没有，唯一的价值就是作为炼丹炉底的废料。正常来说，一息灵石都嫌多。
除非……这些废丹里，藏着别人看不见的东西。
常七压低斗笠，身影如同一条滑腻的黑蛇，穿梭在外门巷弄错综复杂的阴影里。雨水打湿了青石板，反射出远处执法堂侧厅微弱的灯火，像是一只窥视的眼睛。
他的目标不是执法堂，而是巷尾那间漏风的杂役房。
那里住着老赵。
老赵是炼丹房的扫地杂役，也是宋执事的远房表亲。在这个等级森严的宗门里，老赵的地位比尘埃还低，但他有一张最关键的嘴——那是连接底层与高层的唯一缝隙。
推开半掩的木门时，屋里弥漫着一股陈旧的霉味和劣质烟草的气息。
老赵正缩在炕角，手里捏着一壶浑浊的烧刀子，眼神涣散。听到动静，他猛地跳起来，酒杯摔在地上，酒液溅了一地。
“谁？！”
老赵的声音颤抖得厉害，带着浓重的惊恐。
“是我。”常七没有开灯，声音低沉沙哑，“老赵，开门。”
老赵愣了几秒，随即慌乱地拉开门栓。看到常七那张沾满泥水的脸，他眼中的恐惧非但没有减少，反而更加剧烈。
“七……七哥？”老赵结结巴巴地说，“你、你怎么来了？我什么都没做！我真的什么都没做！”
常七反手关上门，将湿漉漉的斗笠挂在衣架上。他没有立刻说话，而是从怀里掏出那三块下品灵石，轻轻放在桌上。
清脆的撞击声在寂静的房间里格外刺耳。
老赵的目光死死盯着那三块灵石，喉结滚动了一下。他知道这三块灵石的重量。对于外门弟子来说，这是半个月的生活费；对于杂役来说，这是一年的工钱。
“坐。”常七指了指对面的破凳子，“喝口酒，暖暖身子。”
老赵战战兢兢地坐下，双手捧着酒壶，却不敢喝一口。
“我不问别的。”常七身体前倾，那双漆黑的眼睛直视着老赵，“我只问一个问题。今天公告板上贴出的那条规矩——‘三块下品灵石，现款现结’，是谁定的？”
老赵的脸色瞬间变得惨白。
他放下酒壶，双手紧紧抓着膝盖，指关节用力到发白。他想摇头，但脖子僵硬得像生了锈的铁锁。
“七哥……”老赵的声音压得极低，仿佛怕被墙壁听去，“这话……这话不能问。”
“为什么不能问？”常七的语气平静得可怕，“是因为这条规矩是假的？”
“不……不是假的。”老赵咬着牙，额头上渗出了细密的汗珠，“是真的。执法堂真的收了。”
“既然收了，为什么不能说？”常七的手指在桌面上轻轻敲击，节奏缓慢而规律，像是在计算着什么，“是因为执行的人有问题？还是因为收的东西，见不得光？”
老赵浑身一颤。
他抬起头，眼中闪过一丝挣扎。贪婪和恐惧在他脸上交织，最终，对生存的渴望战胜了理智。
“七哥，你糊涂啊。”老赵凑近了一些，身上的烟臭味扑面而来，“你知道宋
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