雨并没有停。
反而下得更疯了。
窗外的天色黑得像泼翻的墨汁，闪电撕裂云层时，连空气都跟着颤了一下。
钟晚坐在柜台后，手里的记账本还没合上。
那上面画着的笑脸，墨迹未干。
她抬起头，看向对面。
季沉还坐在那里。
背挺得很直，像一根绷紧的弦。
那双多出来的筷子，此刻正横在他面前的碗边。
筷尖微微翘起，沾了一点刚才溅出的汤汁。
现在，雨水顺着窗缝渗进来的湿气，正一点点浸润着竹子的纹理。
颜色变深了。
变得沉重。
“季先生。”
钟晚开口，声音很轻，试图压过外面轰隆的雷声。
“雨太大了，要不……再坐会儿？”
她在试探。
也在给自己找借口。
如果他不走，是不是就能说点什么？
那句没说完的“谢谢”，到底是什么意思？
季沉没有立刻回答。
他的手指在桌面上轻轻敲击。
笃、笃、笃。
节奏很慢，很稳。
像是在确认周围的空间是否还在。
“好。”
他终于说了这一个字。
简短，克制。
钟晚心里稍微松了口气，但随即又揪紧了。
因为接下来，是更危险的沉默。
她起身，走向后厨。
需要一点动静，来打破这令人窒息的静默。
水壶烧开，蒸汽升腾。
她煮了一碗新的素面。
清汤，葱花，几片青菜。
端出来时，热气模糊了她的视线。
她把面放在季沉面前。
然后，犹豫了一下，把那双被雨水打湿的筷子，拿了起来。
指尖触碰到湿润的竹节，凉意顺着神经爬上来。
她走到水槽边。
拧开水龙头。
水流冲刷着筷子。
她用抹布，仔细地擦干每一寸表面。
动作很慢。
像是在擦拭一件易碎的瓷器。
擦完后，她没有放回原来的位置。
而是将它们并排摆好，整齐地立在筷架上。
摆在最显眼的位置。
不再隐藏。
也不再回避。
这是一种无声的宣告。
也是一种邀请。
钟晚回到座位上。
看着那两双筷子。
一新一旧，并肩而立。
“其实……”
她深吸一口气，决定主动出击。
“这双筷子，是我特意多备的。”
季沉的手指停在半空。
他似乎察觉到了什么。
“为什么？”
他问。
声音依旧平淡，听不出情绪。
钟晚看着他空洞却聚焦的方向，轻声反问：“你觉得呢？”
她习惯用反问句结尾。
像是在试探，又像是在自言自语。
季沉沉默了片刻。
“因为孤独。”
他说。
只有两个字。
却像石头一样砸在钟晚心上。
钟晚愣了一下。
没想到他会这么直接。
“那你觉得，有人陪你一起吃饭，就不孤独了吗？”
她继续追问，语气里带着一丝不易察觉的尖锐。
季沉摇了摇头。
虽然看不见，但那个动作充满了否定。
“不是陪伴。”
他说。
“是存在。”
“有人坐在那里，我就知道，我不是一个人对着空气说话。”
钟晚的心猛地收缩。
原来如此。
对于失去视觉的人
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