宴会厅内的空气粘稠得像化不开的胶水。
暴雨前的闷热裹挟着香水味、汗味和劣质烟草味，在封闭的空间里发酵。
邹青被保镖推搡着退到舞台侧面的阴影里。
他的后背紧贴着冰冷的幕布，粗布围裙上沾满了刚才摔倒时蹭到的灰尘。
手心那半截断针依然滚烫。
红线缠绕的粗糙感摩擦着掌纹，像是一道愈合不了的伤口，时刻提醒着他刚才那场赌命的豪赌。
唐婉儿站在舞台中央的追光下。
她那张精致得无懈可击的脸，此刻苍白得像一张涂满粉底的纸。
周围是闪烁不停的闪光灯和窃窃私语的宾客。
那些目光像无数只蚂蚁，爬过她华丽的礼服，最终汇聚在那道细微的裂痕上。
“唐小姐，您的裙子……”
有人试探性地开口，声音不大，却像惊雷一样炸响在死寂的空气里。
唐婉儿的身体僵硬了一瞬。
她没有回头，只是死死地攥紧了手中的钢笔。
指甲上的鲜红甲油在灯光下显得格外刺眼，像是在滴血。
她知道那道裂痕意味着什么。
不仅仅是面料的破损。
而是那个名字——那个属于父亲的、早已尘封的名字，正透过这道裂痕，无声地尖叫。
那是父亲生前最得意的作品，也是他临终前未能完成的遗憾。
只有真正懂行的人，才能看出这道划痕的角度，那种近乎偏执的锐利。
那不是意外。
那是挑衅。
更可怕的是，这种手法，这种对丝绸纹理的破坏方式，和她记忆中某个模糊的身影重叠了。
那个在深夜里对着图纸流泪的男人。
唐婉儿的呼吸开始急促。
她感到一阵眩晕，仿佛脚下的地板正在塌陷。
她必须做点什么。
必须掩盖这个漏洞。
必须让所有人相信，这只是一个小插曲，一个无关紧要的失误。
“修好它。”
唐婉儿的声音有些颤抖，但依然保持着高高在上的傲慢。
她转过身，目光扫过全场，最后定格在那个缩在阴影里的黑影身上。
“邹青。”
她叫出了他的名字，语气里带着一丝不易察觉的恨意。
“你不是裁缝吗？”
“既然摔倒了，那就站起来，用你的手艺，把这件礼服‘救’回来。”
这句话像是一记耳光，扇在所有旁观者的脸上。
也扇在邹青的脸上。
全场哗然。
大家都知道，进口面料一旦受损，尤其是这种带有特殊光泽的丝绸，几乎无法修复。
强行修补只会留下更难看的痕迹。
这是羞辱。
赤裸裸的、公开的羞辱。
唐婉儿想借他的手，坐实他“技艺不精”的罪名，顺便抹去那道裂痕带来的恐慌。
只要邹青承认自己修不好，或者修砸了，他就彻底失去了翻盘的可能。
裁缝铺将被兼并，他将一无所有。
邹青从阴影中走了出
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