凌晨三点，裁缝铺里的空气稠得像是凝固的猪油。
邹青坐在那张掉漆的木桌前，煤油灯的火苗不安分地跳动着，把墙上他的影子拉得细长而扭曲，像极了一个即将被绞死的囚徒。
窗外的雨还在下，淅淅沥沥地敲打着玻璃，声音闷得像是在敲鼓。
他手里捏着那半截断针。
那是父亲留下的唯一念想，也是他此刻唯一的武器。针尖断口参差不齐，泛着冷硬的铁锈色，在昏黄的灯光下显得狰狞又绝望。
之前的挣扎让他的左手食指和中指关节处渗出了血丝，伤口因为沾了雨水和灰尘，此刻正火辣辣地疼。
这种疼痛让他清醒，也让他感到一种近乎自虐的冷静。
他深吸一口气，从抽屉最底层摸出一卷红色的棉线。
那是用来给寿衣缝制的“引魂线”，色泽鲜艳得有些刺眼，带着一种不祥的喜庆感。
邹青没有犹豫，咬住线头，用牙齿将其咬断成合适的长度。
他开始缠绕。
动作很慢，很细致。每一圈都勒得很紧，紧到红线几乎要嵌入那粗糙的金属断面里。
这不是修补，这是封印。
他在把一段废铁，变成一支箭。
随着红线的层层叠加，断针原本尖锐却无力的断口，被红色包裹得更加坚硬、更加不可逆转。
它不再是一根可以缝合伤口的针。
它成了一枚倒钩，一枚带着血腥气的暗器。
手指因为寒冷和疼痛剧烈颤抖，线头几次滑脱，划破了他的指尖。
鲜血滴落在红线上，瞬间被吸干，只留下一点点深褐色的痕迹，像是某种古老的图腾。
邹青咬着牙，一声不吭。
他把所有的屈辱、愤怒、不甘，全都缠进了这红色的丝线里。
就在这时，头顶的白炽灯管突然闪烁了两下。
滋啦——
一声轻微的电流爆裂声后，整个裁缝铺陷入了彻底的黑暗。
停电了。
南方老工业区的电网向来脆弱，尤其是在这种连绵阴雨的天气里。
邹青的动作僵住了。
黑暗中，那种窒息感比白天更甚。
他摸索着想要去拿桌上的打火机，手却在桌面上撞到了那个空荡荡的玻璃墨水瓶。
哐当一声。
在死寂的夜里，这声音大得像是一声枪响。
邹青的心跳猛地漏了一拍。
他屏住呼吸，侧耳倾听。
门外只有风声，没有人
Preview ends here. Subscribe to continue.