刑堂偏室的门缝里，透出一丝微弱的光。
那是施震点燃的烛火。
火光摇曳，映照着墙上施震扭曲变形的影子。
像一只挣扎的野兽。
李三靠在墙边，大口喘息。
右臂的剧痛如潮水般涌来。
但他心里却异常清醒。
他赢了第一步。
拿到了剑谱。
暂时保住了命。
但他知道，事情没那么简单。
施震为什么这么快就答应？
为什么在看到血滴的瞬间，眼神中闪过一丝恐惧而非贪婪？
那种恐惧，不像是对伤者的同情。
更像是一种……
忌惮。
对某种未知力量的忌惮。
李三握紧了怀中的残篇。
竹子的纹理硌着他的胸口。
隐隐作痛。
他必须尽快离开这里。
去验证剑谱的真实性。
去找到那个所谓的“修补规则”。
否则，这三成的代价，就真的白费了。
更重要的是，他想知道。
施震到底在怕什么。
以及，那本被记载为‘剧毒禁书’的残谱，究竟是真的救赎，还是另一个更深的陷阱。
雨幕中，李三的身影逐渐模糊。
只有手中那半截沾血的扫帚柄，在昏暗的光线下，显得格外刺眼。
它静静地躺在那里。
仿佛在等待着下一次断裂。
或者，燃烧。
李三没有直接走向外院。
他绕到了藏经阁后巷。
这里堆满了废弃的杂物。
空气中弥漫着霉味和尘土的气息。
老陈坐在角落里，手里捏着一把破蒲扇。
他的眼皮耷拉着，像是在打盹。
看到李三走近，老陈的手抖了一下。
蒲扇掉在地上。
“你来了。”
老陈的声音很轻。
像是怕惊动了什么。
李三停下脚步。
右手缠着渗血的布条。
左手握着那半截扫帚柄。
竹柄上，多了几道新鲜的划痕。
那是他刚才自残时留下的。
现在，它不再是完整的工具。
也不再是单纯的武器。
它变成了一份契约的证明。
一份以血为证的卖身契雏形。
“给。”
老陈从袖子里摸出一张皱巴巴的纸条。
上面用朱砂画了一个奇怪的符号。
像是一只眼睛。
又像是一个漩涡。
“别信他。”
老陈说。
“施家的人，嘴里没一句真话。”
李三接过纸条。
手指触碰到老陈粗糙的皮肤。
冰凉。
“谢了。”
李三说。
声音简短。
冷硬。
老陈叹了口气。
他站起身，拍了拍身上的灰尘。
“我当年，也是这么换书的。”
他说，“后来才发现，换来的不是机缘，是债。”
李三没有回头。
他转身走进阴影里。
纸条被他塞进怀里。
紧贴着那本《枯荣剑意》残篇。
两样东西，一样沉重，一样冰冷。
李三回到自己的住处。
一间不足十平米的石屋。
窗户漏风。
雨水顺着窗棂滴进来。
在地面上积成一滩浑浊的水。
李三关上门。
插上木栓。
然后，他点亮了一盏油灯。
昏黄的灯光照亮了石屋的一角。
他拿出那本残篇。
册子很轻。
但在李三手中，却重如千钧。
因为他知道，这里面藏着什么。
也藏着他的生机。
他深吸一口气。
翻开第一页。
纸张泛黄。
上面的字迹血红。
像是用鲜血写成的。
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