火舌舔舐着堆角的碎布，发出令人牙酸的噼啪声。
浓烟像灰色的蛇，顺着潮湿的墙皮蜿蜒而上。
汪婉跪在灰烬里，手指死死抠住那件的确良衬衫。
布料已经被高温烤得发硬，散发着一股焦糊的化纤味。
但这股味道盖不住她指尖传来的冰凉。
那块金属牌。
工号：047。
它缝在衬衫内衬的最深处，针脚细密而凌乱。
那是父亲的手笔。
汪婉认得这种针法。
每一针都带着压抑的颤抖，像是在躲避什么，又像是在铭记什么。
许掌柜没有走远。
他站在仓库门口的光影交界处，手里那串铜钥匙还在晃动。
叮当，叮当。
声音清脆，却像敲在汪婉的心口。
“你看不懂规矩？”
他的声音隔着烟雾传来，有些失真。
“这店里的东西，进了账本，就是我的。”
汪婉没有抬头。
她的目光锁在那块金属牌上。
牌面边缘已经生锈，刻痕深浅不一。
047。
父亲失踪那年，正是这个号码。
为什么父亲的工牌，会出现在别人的衬衫里？
更为什么，这件衬衫会被许掌柜扣下，成为抵债的工具？
许掌柜似乎失去了耐心。
他迈开步子，皮鞋踩在满是纸灰的地面上，发出沉闷的声响。
他一步步逼近。
眼神浑浊，却透着贪婪的光。
“把衣服给我。”
他说。
“上面沾了火气，晦气。”
汪婉的手指微微收紧。
“这是证据。”
她说。
声音很低，很轻。
许掌柜愣了一下。
随即，他嗤笑一声。
“证据？”
他伸出手，枯瘦的手指像鹰爪一样抓向汪婉手中的衬衫。
“在这里，我说的话，就是证据。”
两人的手在空中僵持。
粗糙的的确良面料被拉扯出褶皱。
汪婉用力往后缩。
许掌柜的动作突然变得狠厉。
他从袖口中摸出一枚生锈的顶针。
那是老裁缝用的工具，尖端锋利，带着岁月的铁锈味。
他没有犹豫。
狠狠刺向汪婉持衣的手腕。
那里有一道旧疤。
断裂的针脚形状。
金属撞击皮肤的闷响。
剧痛瞬间炸开。
汪婉闷哼一声，身体本能地向后仰倒。
衬衫脱手而出。
但在落地的前一秒，她用另一只手接住了它。
同时，嘴里含着的那块金属牌，因为剧烈的震动和吞咽动作，滑入了喉咙。
冰凉的触感顺着食道下行。
最终卡在胃里。
沉甸甸的。
像一块石头。
汪婉捂住嘴，眼泪涌出来。
不是因为疼。
是因为绝望。
那块唯一的实物证据，消失了。
物理意义上的消失。
再也无法通过外部鉴定来证明父亲与这里的关联。
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