O Preço da Proteção

O terraço privativo do Fasano era um refúgio de ar rarefeito, mas para Beatriz, o ambiente parecia uma vitrine de vidro prestes a estilhaçar. O toque de Rafael em sua cintura não era um carinho; era uma marca de propriedade, uma pressão firme calculada para ser lida por cada par de olhos que monitorava a elite paulistana. Lá embaixo, no salão, Ricardo esperava por sua queda. Aqui em cima, Rafael esperava por sua obediência.

— Você está tremendo — a voz de Rafael era um rosnado baixo, aveludado. — Mantenha o queixo erguido. Se fraquejar agora, o contrato morre antes mesmo de começarmos. O ostracismo que Ricardo planejou não é nada comparado ao que ele fará se perceber que você está sozinha.

Beatriz respirou fundo, forçando o calor que emanava do corpo dele a não desestabilizá-la. A humilhação sofrida minutos antes — a tentativa de Ricardo de expulsá-la como uma intrusa — ainda ardia como uma ferida aberta.

— O preço da sua proteção é a minha submissão, Rafael? — ela perguntou, fitando as luzes de São Paulo. — Porque, se for, prefiro o silêncio da derrota à servidão.

Rafael soltou uma risada seca e retirou uma pasta de couro de dentro do paletó, pressionando-a contra a mão dela.

— Não quero sua submissão. Quero sua eficácia. Ricardo não está apenas tentando arruinar sua imagem; ele está liquidando cada ativo que restou do seu divórcio, vendendo suas participações por preço de banana para fundos que ele mesmo controla. Você é a única pessoa com a assinatura necessária para bloquear essas transferências. Eu só preciso de uma fachada para destruir a credibilidade dele antes que ele esvazie suas contas.

O peso da pasta era o peso de uma nova vida: perigosa e estratégica. Beatriz compreendeu que não era uma protegida, mas uma isca armada num tabuleiro corporativo.

Eles voltaram ao salão como uma unidade. A música parecia ter perdido o sentido quando Rafael a conduziu até a coluna central, onde Ricardo permanecia com a taça de uísque, o sorriso cínico congelado.

— Beatriz? — Ricardo riu, olhando para a mão de Rafael na cintura dela. — Achei que sua entrada hoje fosse um erro de cálculo. Vejo que trouxe um acompanhante... curioso. Rafael, a caridade não é o seu forte. Ficou sem causas perdidas na bolsa?

Rafael não piscou. Ele deu um passo à frente, colocando Beatriz levemente atrás de si, um movimento que redefiniu a hierarquia daquele círculo social em um milissegundo. A elite ao redor parou; o silêncio tornou-se a moeda mais cara da noite.

— A caridade é para quem se importa com opiniões, Ricardo — respondeu Rafael, sua voz desprovida de emoção. — Eu me importo com o que controlo. E, pelo que vi nos seus relatórios de auditoria recente, o seu controle está se dissolvendo mais rápido que o seu prestígio.

O rosto de Ricardo empalideceu. A menção à auditoria foi um golpe cirúrgico. Para selar a dúvida dos convidados, Rafael puxou Beatriz para perto. O beijo que ele lhe impôs não foi um gesto de romance; foi uma declaração de posse fria e calculada, um aviso público de que a presa agora pertencia a um predador muito maior. Quando se afastaram, Ricardo recuou, derrotado pela encenação.

Mais tarde, na cobertura de Rafael, o silêncio era gélido. Enquanto ele se retirava para uma chamada com Londres, Beatriz não tocou no bar. Seus olhos foram atraídos para a mesa de laca preta. Sobre ela, um envelope pardo parecia um convite. Com as mãos decididas, ela abriu o envelope. Não eram apenas documentos financeiros. Era um dossiê detalhado sobre cada conta offshore que Ricardo usara para desviar o patrimônio dela.

Beatriz sentiu o sangue gelar. Rafael não a estava protegendo por lealdade; ele a estava usando para chegar a Ricardo. O contrato de noivado era a manobra, mas ela, Beatriz, era a munição. Ela fechou a pasta exatamente quando o som dos passos de Rafael ecoou no mármore, escondendo o segredo que mudaria o jogo novamente.