地宫深处没有风，只有潮湿的石壁渗出的水珠，滴落在青砖上，发出单调而冰冷的声响。
沈默站在红木椅前三步远的地方，手中的匕首垂在身侧，刀尖上的黑痂在昏黄的烛火下泛着暗红色的光。他看着眼前那个枯槁的老人，大脑飞速运转，试图从对方苍老的面容中剥离出三年前那位严厉恩师的影子。
“师爷。”沈默开口，声音平静得连他自己都感到意外，仿佛只是在陈述一份卷宗的归档日期，“您并未死。”
老人没有动，那双浑浊的眼睛死死盯着沈默，像是在看一件即将被销毁的违禁品。
“死人不会说话，活人也不会坐在这里等一个录事来审问。”老人的声音沙哑，像是砂纸磨过枯木，“你是大理寺的笔，我是大理寺的墨。墨干了，字就没了。你手里那把刀，是赵崇给你的，还是你自己捡的？”
沈默没有回答。他知道，在这个密闭的空间里，沉默比语言更有力量，但也更危险。赵崇就在暗处，那双眼角的浅疤此刻一定正随着呼吸微微颤动，拇指摩挲着扳指，等待着一个动手的信号。
“我要看档案库。”沈默直接切入主题，语气简短如刀，“永昌三年秋，大理寺刑房，李三案。那份平反文书的真本，在哪里？”
老人忽然笑了，笑声干涩，像是一阵穿堂风。“真本？沈家的小子，你父亲当年也是这么问我的。他说，真相是大理寺的脊梁。后来呢？脊梁断了，人也就碎了。”
老人抬起枯瘦的手，指向桌案的一角。那里放着一只缺了口的粗瓷酒盏，里面残留着半截褐色的液体，散发着淡淡的苦杏仁味。
那是毒酒。沈父临刑前夜，喝下的最后一口酒。
“喝下去。”老人命令道。
沈默瞳孔微缩。
“这是孝道，也是规矩。”老人的目光变得锐利起来，“沈家满门忠烈，却因一纸冤书而灭。你若想洗清沈家的污名，先要证明你愿意背负这份罪孽。这杯酒，是你父亲留下的‘清白’。喝了它，你就不再是大理寺的沈录事，而是沈家的孤魂野鬼。只有孤魂野鬼，才能走进那座坟墓般的档
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