梅雨季的上海，空气里总弥漫着一股散不去的霉味。
钟意站在“停云”钟表铺外的巷口，手里攥着那张泛黄的结婚照。
雨水顺着青石板路的缝隙蜿蜒流淌，像极了那些无法言说的心事。
她低头看着照片，试图从模糊的背景里找出严老师所说的旧地址。
照片拍摄于八十年代初，背景是一座老式石库门建筑的弄堂口。
那扇斑驳的铁门，半掩在爬满青苔的砖墙后。
钟意记得严老师给她的地址，是在静安区的一条支弄。
可眼前的这扇门，门楣上刻着的字样，却让她眉头微蹙。
那是“法租界”时期的旧称，早已废弃多年。
难道严老师记错了？
还是这张照片，根本不是在他所描述的地方拍摄的？
风卷起地上的落叶，打湿了钟意的鞋尖。
她下意识地将照片护在怀里，生怕那脆弱的相纸被雨水侵蚀。
就在这时，天空骤然暗了下来。
乌云如墨汁般泼洒在天际，压抑得让人喘不过气。
紧接着，豆大的雨点砸了下来。
不是淅沥的小雨，而是倾盆而下的暴雨。
钟意慌忙掏出包里的塑料袋，想要将照片裹好。
可她的手太抖了，塑料袋滑落在地。
雨水瞬间浸透了纸张的一角。
那原本清晰的边缘，开始变得模糊、晕染。
钟心急如焚，蹲下身去捡拾。
指尖触碰到湿冷的地面，寒意顺着神经蔓延至心底。
她小心翼翼地展开照片，借着昏暗的天光查看受损情况。
雨水并未完全破坏图像，却在右下角留下了一团水渍。
在那团水渍的边缘，隐约露出了一行极小的铅笔字。
那是之前被折叠痕迹掩盖住的细节。
钟意屏住呼吸，凑近细看。
心跳声在耳边放大，盖过了雨声。
那不是严老师的名字。
而是一个陌生的男人——林振宇。
字迹潦草，带着一种决绝后的释然。
“若你见信，便当从未相识。”
钟意的瞳孔猛地收缩。
林振宇？
这个名字她在严老师的维修笔记里见过。
1983年5月20日，收到信。未回。
当时她以为这是寄给严老师的信。
可现在看来，这行字或许是林振宇写给照片主人的。
或者……
Preview ends here. Subscribe to continue.