窗外的雨势并未因日落而减弱，反而愈发狂暴。
梅雨季的湿气裹挟着霉味，顺着窗缝钻入户部江南清吏司值房。
那卷《江南漕运总折·末卷》静静躺在案上。
它不再是第一章时那个待解的死结，也不是第三章里被姜守正反复摩挲、试图从中寻找破局的地图。
此刻，它是砧板上的肉。
朱砂未干，字迹猩红。
姜守正盯着笔杆上那两个小字——“守正”。
那是他父亲的名字，也是他一生的信条。
可就在刚才，当他签下名字的那一刻，一种诡异的寒意顺着指尖蔓延至心脏。
他抬起头，目光如刀，直刺白廷玉那张毫无波澜的脸。
“大人，”姜守正的声音很轻，带着几分试探，“这支笔……是家父生前之物？”
白廷玉正在擦拭手指的动作停顿了一瞬。
他抬起眼皮，嘴角勾起一抹极淡的弧度。
那笑容里没有温情，只有一种居高临下的戏谑。
“姜主事好记性。”白廷玉慢条斯理地说道，“这支狼毫，确实是令尊当年在翰林院时，我亲手所赠。”
姜守正的瞳孔微微收缩。
记忆如潮水般涌来。
十年前，父亲辞官归乡前，曾收到过一封来自户部侍郎的信。
信中附赠一支精制的狼毫，笔杆上刻着“守正”二字。
父亲当时欣喜若狂，视若珍宝，常说：“白兄懂我，愿吾儿亦能守正不阿，青出于蓝。”
原来，这一切都是假的。
或者说，从一开始，这就是一场精心设计的谋杀。
“大人可知，”姜守正压低声音，身体前倾，试图从白廷玉的表情中捕捉到一丝慌乱，“家父临终前曾言，此笔乃‘断头笔’。若执此笔者，必遭天谴，不得善终。”
他说这话时，眼睛死死盯着白廷玉的手指。
那只戴着玉扳指的手，依旧干净、修长，仿佛从未沾染过血腥。
但姜守正注意到，白廷玉的拇指指甲边缘，有一道极细微的红痕。
像是被什么尖锐的东西划破后，留下的血痂。
白廷玉笑了。
笑声低沉，在空旷的值房里回荡，显得格外阴森。
“姜守正，你还是太天真了。”
白廷玉放下手中的帕子，缓缓站起身。
他走到窗前，背对着姜守正，看着窗外漆黑的雨夜。
“你父亲以为，只要守住‘正’字，就能在这浑浊的官
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