巷口的路灯昏黄，像只浑浊的眼。
雨水顺着灯罩边缘滴落，砸在积水中，溅起细小的泥点。
谭青站在阴影里，浑身湿透。
廉价的风衣紧紧贴在背上，勾勒出瘦削的轮廓。
她手里攥着拳头，指甲深深掐进掌心。
那里没有纸。
只有一团被雨水彻底泡烂、无法辨认的纤维。
那是上一章留下的烂泥。
也是她刚刚从泥水里捞起，又狠狠踩碎的东西。
现在，它消失了。
彻底地，物理性地消失了。
邓锐就站在三步之外。
昂贵的西装早已湿透，布料沉重地坠在身上，勾勒出他宽阔却僵硬的肩线。
他的头发滴水，顺着下颌线滑落，滴在领口。
那双眼睛阴鸷，死死盯着谭青。
或者说，盯着谭青脚下那滩已经分不清是泥还是纸浆的黑褐色痕迹。
“你疯了？”
邓锐的声音很低，混在雨声里，听不出情绪。
但他按在膝盖上的手，指节泛白。
他在等。
等谭青崩溃，等谭青求饶，或者等谭青试图去捡那些根本捡不起来的东西。
谭青没有动。
她抬起头，直视邓锐。
目光平静得可怕。
没有愤怒，没有恐惧，甚至没有一丝一毫的慌乱。
只有空洞。
像一口枯井。
邓锐愣了一下。
他预想中的歇斯底里没有出现。
预想中的痛哭流涕也没有出现。
眼前这个女人，像是一块被雨水浸泡过久的木头，僵硬，冰冷，且毫无生气。
“报告呢？”邓锐问。
他向前迈了一步。
皮鞋踩进水洼，发出刺耳的声响。
这是压迫。
他在用身体距离宣告主权。
只要他再近一步，谭青就必须后退。
这就是规则。
谭青没有退。
她站在那里，像一根钉死在土地里的铁桩。
“不在。”她说。
声音简短，克制。
像是在陈述一个与己无关的事实。
邓锐眯起眼。
“不在哪？”
“碎了。”
谭青垂下眼帘，看了一眼脚下。
那片区域已经被暴雨冲刷成一片均匀的灰黑色。
没有任何字迹。
没有任何证据。
没有任何能证明孩子生父是谁的线索。
邓锐的脸色沉了下来。
他以为谭青会藏起来。
哪怕原件毁掉，复印件呢？备份呢？
他早有准备。
他堵在这里，就是为了防止谭青销毁证据后逃离，或者是为了逼谭青交出那份还没完全损毁的草稿。
但现在，谭青告诉他：碎了。
彻底的，不可逆的碎了。
邓锐感到一阵莫名的烦躁。
这种失控感让他厌恶。
他伸出手，想要抓住谭青的肩膀，将她逼到墙角。
但他的手停在半空。
因为谭青突然笑了。
很轻的一笑。
嘴角勾起一个极小的弧度，随即消失。
那笑容里没有喜悦，只有一种令人毛骨悚然的释然。
邓锐的手僵住了。
“你笑什么？”
“没什么。”谭青说，“只是觉得，轻松了。”
轻松？
邓锐觉得荒谬。
这份报告是筹码，是武器，是他控制谭青的缰绳。
现在谭青说轻松？
难道她不在乎孩子的归属权？
难道她不在乎自己在这段婚姻中最后的尊严？
邓锐逼近一步，几乎要贴上谭青的身体。
他能闻到谭青身上那股潮湿的泥土味，混合着淡淡的血腥气。
那是刚才她在泥地里挣扎留下的味道。
“谭青，”邓锐压低声音，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“你以为毁了它就结束了吗？”
“我知道。”
谭青回答得很快。
她没有躲避邓锐的目光，反而迎上去。
两人的视线在雨幕中碰撞。
火花四溅。
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