窗外的天色暗得像一块吸饱了墨汁的海绵，沉甸甸地压在市中心的高层公寓玻璃幕墙上。
薛宁站在落地窗前，指尖轻轻敲击着冰凉的玻璃表面。
手机屏幕亮起，红色的暴雨橙色预警弹窗再次推送，紧接着是第二条消息：市第一医院急诊科已超负荷运转，建议非急症居民居家观察。
气压低得让人耳膜发胀。
冰箱压缩机发出沉闷的嗡嗡声，像是某种垂死挣扎的心跳。
薛宁转过身，目光落在茶几中央那个透明的塑料收纳盒上。
盒子里整整齐齐码放着十二瓶抗生素，每一瓶都贴着崭新的标签，生产日期清晰可见，保质期还有整整两年。
这是她精心准备的“真货”。
也是她用来测试人性底线的筹码。
她拿起其中一瓶，指腹摩挲过光滑的玻璃瓶身，感受着那种冰冷而坚硬的质感。
然后，她从抽屉深处拿出一个早已准备好的空药瓶。
这个瓶子是从废品站淘来的，瓶身有些泛黄，标签被撕得只剩下一半残根。
薛宁拧开瓶盖，将真药一颗颗倒进空瓶里。
胶囊碰撞的声音在寂静的客厅里显得格外尖锐，像是指甲划过黑板。
她动作很慢，很稳，眼神里没有一丝波澜。
这不是浪费，而是清理。
在这个即将到来的封闭世界里，资源就是权力，而信任是唯一的奢侈品。
既然崔敏选择了贪婪，那就让她为这份贪婪付出代价。
薛宁将装好药的瓶子拧紧，贴上那张特意做旧的“过期”标签。
标签上的字迹模糊不清，有效期那一栏用铅笔淡淡地写着“2023年12月”，已经过了半年。
她将这两瓶药并排放在一起。
左边是真药，右边是伪装成废品的陷阱。
门铃响了。
声音不大，但在雷声滚过的间隙里，显得突兀而急促。
薛宁看了一眼墙上的挂钟，晚上七点四十五分。
比约定的时间早了十五分钟。
这说明崔敏并没有在等雨停，而是在等机会。
薛宁整理了一下睡衣的领口，确保自己的表情看起来温和而疲惫，就像每一个被暴雨困在家中的普通都市人一样。
她走到门口，透过猫眼向外看去。
崔敏穿着一件廉价的黄色雨衣，头发湿漉漉地贴在额头上，几缕发丝还滴着水。
她的脸色苍白，嘴唇微微颤抖，手里紧紧攥着一个透明塑料袋，眼神游离且贪婪。
薛宁打开门，一股潮湿的风夹杂着雨水的气息扑面而来。
“姐。”崔敏喊了一声，声音里带着明显的讨好和急切，“我看雨太大了，想着你肯定也不方便出门，就过来看看。”
薛宁侧身让开，语气平淡：“进来吧，别把地板弄脏了。”
崔敏连忙点头，小心翼翼地踩着玄关的地垫，仿佛那里是什么神圣不可侵犯的地方。
她进门后，并没有立刻坐下，而是目光灼灼地盯着茶几上的那个收纳盒。
薛宁注意到了她的视线，心中冷笑。
果然，还是没忍住。
“坐。”薛宁指了指沙发，自己则走到茶几旁，拿起那瓶贴着过期标签的药。
她轻轻晃了晃瓶子，听着胶囊在里面滚动的声音。
“这瓶药，我本来打算扔掉的。”薛宁说道，声音轻柔，像是在谈论一件无关紧要的旧物，“标签湿了，看不清日期，我怕吃坏了肚子。”
崔敏的身体僵了一下。
她的瞳孔微微收缩，目光在那瓶药上停留了两秒，随即迅速移开。
“是吗？”崔敏的声音有些干涩，“那……姐你自己留着吗？还是真的不要了？”
“家里还有存货。”薛宁撒谎面不改色，她将真药瓶稍微往旁边挪了挪，遮住了大半部分，“但这瓶快坏了，与其放着发霉，不如送给需要的人。”
这句话像是一把钩子，精准地勾住了崔敏的心脏。
崔敏咽了一口唾沫，喉结上下滚动。
“我需要。”她脱口而出，随即又意识到自己的失态，连忙补充道，“我是说，我爸妈身体不好，最近有点感冒，正好缺药。”
薛宁看着她，嘴角勾起一抹极淡的弧度。
“是吗？那你先看看其他的药。”薛宁指了指收纳盒里的其他瓶子，“那些都是新的，如果你父母需要，可以拿走两瓶。”
这是一个试探。
如
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