雨声不再是背景音。
它变成了实体。
像无数只湿冷的手，拍打着高层住宅的玻璃幕墙。
许知微站在客厅中央。
手里拿着一支黑色签字笔。
面前是一张A4打印纸。
上面列着三行字。
一、电力供应：待测。
二、燃油储备：十桶。
三、社会联系：断开。
她划掉了第三行的“无视”。
改成了“隔离”。
字迹很轻。
像是怕惊动了窗外的暴雨。
也像是怕惊动了自己最后一点对“正常生活”的残存幻想。
现在，连这点幻想也碎了。
就像那瓶限量版香水。
曾经躺在玄关鞋柜上，散发着昂贵的木质调香气。
那是文明的余温。
现在，它已经不存在了。
或者说，它的形态变了。
变成了下水道里浑浊的泡沫。
变成了李婶口中“脑子烧坏”的笑话。
变成了常远山口袋里那份无法挽回的资产清单。
许知微没有回头。
她走向角落里的发电机。
那是一台二手的柴油发电机，外壳有些锈迹。
但她清理得很干净。
油箱里，十桶工业柴油刚刚注入。
刺鼻的气味弥漫开来。
与楼道里的霉味混合。
形成了一种独特的、属于生存的味道。
她蹲下身。
手指触碰到发电机的启动拉绳。
冰凉。
粗糙。
带着金属的质感。
这是真实的触感。
比任何名牌包包、任何社交礼仪都要真实。
她深吸一口气。
拉动拉绳。
一下。
两下。
机器发出沉闷的喘息声。
像是在抗议这种粗暴的唤醒方式。
但很快，引擎轰鸣起来。
声音不大。
但在寂静的楼道里，却像是一头野兽的低吼。
灯光亮起。
暖黄色的光晕从客厅的吊灯洒下。
照亮了许知微平静的脸。
也照亮了她身后那一排排整齐码放的柴油桶。
金色的标签在灯光下反射着微弱的光。
那是生命的颜色。
也是死亡的倒计时。
许知微站起身。
走到窗前。
拉开窗帘的一角。
外面的世界已经陷入黑暗。
只有闪电划过时，才会短暂地照亮对面楼栋的轮廓。
雨水顺着玻璃流下。
扭曲了城市的灯火。
像是一张张哭泣的脸。
就在这时。
敲门声响起了。
不是轻轻的叩击。
而是沉重的、急促的拍打。
伴随着嘈杂的人声。
“许小姐！开门！”
是李婶的声音。
尖利，颤抖，带着一种即将崩溃的焦虑。
“听说你家有电？快开开门，让我们用用充电器！”
“我孙子要上网课！没电怎么行？”
紧接着是其他人的附和。
“我也需要充电。”
“我家冰箱里的肉要坏了！”
“许小姐，大家都是邻居，别这么冷漠吧？”
声音越来越大。
像潮水一样涌来。
淹没了雨声。
许知微没有动。
她只是静静地看着
Preview ends here. Subscribe to continue.