暴雨砸在ICU厚重的防火门上的闷响，混合着里面心电监护仪刺耳的警报声。
廖三站在走廊尽头，雨水顺着他的雨衣滴落，在地板上积成一滩浑浊的水洼。
他手里提着那个黑色的保温桶。
桶身冰凉，贴着掌心，像一块刚从冰柜里拿出的生肉。
聂主任挡在护士站前。
白大褂被汗水浸透，贴在背上，勾勒出疲惫佝偻的线条。
他手里攥着一支签字笔，指节泛白。
眼神里没有愤怒，只有那种见惯了生死后的冷漠和厌倦。
“退后。”
聂主任说。
声音不大，却像钉子一样钉在空气中。
“这里是禁区。任何非医疗程序的干预，都是违规。”
廖三没动。
他只是看着聂主任身后的那扇门。
门缝里漏出一丝惨白的灯光，还有那股掩盖不住的、甜腻的血腥气。
那是林婉的味道。
也是毒药的味道。
“让开。”
廖三说。
只有两个字。
语气像雨点一样冷硬，不带任何情绪。
聂主任冷笑了一声。
他太了解这种人了。
在这个医院待了二十年，他见过太多想走捷径的庸医，也见过太多想制造奇迹的疯子。
今晚有一台注定失败的手术。
林正廷的那个私生女，林婉。
中毒性休克，多器官衰竭。
医学上，这叫死刑。
但林正廷不肯信。
他花钱买命，买那些所谓的“偏方”，买那些游走在灰色地带的“神医”。
聂主任不想节外生枝。
他只想维持秩序。
维持这栋大楼摇摇欲坠的体面。
“你手里的是什么？”
聂主任问。
他盯着那个保温桶。
黑色的塑料外壳，上面还沾着泥点。
“外卖汤？”
聂主任摇了摇头。
“现在的病人，连喝口热汤都要挑时间吗？”
廖三没有回答。
他知道聂主任在怕什么。
怕医疗事故。
怕责任。
怕那个高高在上的位置掉下来，摔得粉身碎骨。
但他更怕的是，如果不把这碗汤送进去，林婉就真的死了。
不是死于病。
是死于人为。
廖三向前迈了一步。
鞋底踩在水洼里，溅起一朵浑浊的花。
聂主任伸出手，拦住了他。
那只手很稳，也很硬。
就像他手里的规章条款一样，不容置疑。
“这是最后一次警告。”
聂主任说。
“如果你敢跨过这条线，我会报警。以涉嫌投毒罪。”
廖三停下了脚步。
他看着聂主任的眼睛。
在那双眼睛里，他看到了恐惧。
一种深不见底的恐惧。
这不是对病人的恐惧。
是对真相的恐惧。
廖三突然笑了。
笑容很淡，嘴角扯动了一下，像是某种讽刺。
他从口袋里掏出一张皱巴巴的纸。
递了过去。
聂主任愣了一下。
他下意识地去接。
手指触碰到那张纸的瞬间，一股寒意顺着指尖蔓延上来。
那是一张火化证明。
照片上的人戴着头套，看不清脸。
但胸牌上的编号，他记得很清楚。
那是陈默的工号。
“这是什么意思？”
聂主任的声音有些颤抖。
“陈默死了。”
廖三说。
“六年前死的。”<
Preview ends here. Subscribe to continue.