地下室里的空气粘稠得像凝固的胶水。
应急灯惨白的光晕在墙壁上晃动，把阴影拉扯得扭曲变形。
余晚站在铁门前，手里那把黄铜钥匙已经凉透了。
不是指温热的流失，而是那种从金属深处渗出来的、死寂的寒意。
它刚才还在锁孔里卡住，发出刺耳的摩擦声，像某种垂死挣扎的尖叫。
现在，它静静地躺在她掌心，沾满了污泥和雨水。
程叙坐在角落的旧纸箱上，帽檐压得很低。
他手里的打火机忽明忽暗，火苗跳动一下，映亮半张脸，又隐入黑暗。
“你来了。”
他的声音低沉，带着被雨水浸泡过的沙哑。
余晚没有说话。
她盯着那个黑色的U盘，指节因为用力而泛白。
“老陈的照片，你看过了？”
程叙问。
语气平淡，像是在讨论今天的天气。
余晚冷笑一声，反问：“你觉得呢？”
空气里弥漫着一股铁锈味，混合着潮湿的霉气。
那是三年前的味道。
也是这场火灾留下的唯一痕迹。
“既然看了，就该知道有些东西，烂在土里比挖出来好。”
程叙合上打火机，咔哒一声轻响。
在这死寂的空间里，显得格外刺耳。
余晚向前迈了一步。
鞋底踩在积水的地面上，溅起细小的水花。
“我不想要好。”
她说，“我想要真。”
程叙抬起头，目光穿过昏暗的光线，落在她脸上。
那双眼睛里没有什么情绪，只有一片深不见底的潭水。
“真相？”
他重复了一遍这个词，嘴角勾起一抹嘲讽的弧度。
“余晚，你以为拿着这个U盘，就能洗清你自己吗？”
余晚的心脏猛地收缩了一下。
但她脸上的表情没有任何变化。
依旧冷硬，疏离，像一块冰。
“至少，能证明我不是凶手。”
她简短地回答，习惯性地用反问句来掩饰内心的波动。
“那你呢？”
程叙突然站起身，雨衣摩擦发出沙沙的声响。
他一步步走向她，直到两人之间的距离近得能听见彼此的呼吸。
“三年前，你也选择了沉默。”
他的声音很轻，却像一把刀，精准地刺进她的软肋。
余晚的瞳孔微微放大。
她后退半步，背抵上了冰冷的铁门。
“那是自保。”
她咬着牙说。
“为了活命，谁不会选自保？”
程叙俯下身，一只手撑在她耳侧的门板上。
另一只手把玩着那只打火机，火苗在他指尖跳跃。
“所以，道德高地在哪里？”
他凑近她的耳边，热气喷洒在她的颈窝。
“你和我，都是共犯。”
余晚浑身僵硬。
她能感觉到他身上的湿气，还有那股熟悉的、令人窒息的气息。
这不是她预想的对峙。
她以为
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