雷声滚过天际，像某种巨大的金属器械在云层深处碾压。
暴雨的密度达到了峰值。
每一滴雨水砸在玻璃上，都发出细碎而密集的爆裂声。
这种白噪音完美地掩盖了其他所有声响。
包括呼吸。
包括心跳。
也包括，手指划过抽屉夹层时，那微不可察的摩擦音。
岑叙没有开灯。
只有笔记本电脑屏幕发出的冷蓝幽光，勾勒出他侧脸的轮廓。
光线打在他高挺的鼻梁和紧抿的唇线上，显得面部线条愈发冷硬。
他坐在主卧床沿的另一侧。
距离崔曼不到半米。
这个距离，对于两个毫无瓜葛的成年人来说，是极具侵略性的。
但对于审计师来说，这是“取证”的必要半径。
他的目光落在床头柜那只深胡桃木色的抽屉上。
那是周廷生前最喜欢用的一个抽屉。
也是崔曼刚才慌乱中，唯一没有锁死的地方。
「这里。」
岑叙的声音很低。
被雨声切割得有些破碎，却依旧清晰。
他没有回头，视线依然锁定在屏幕上跳动的Excel表格数据上。
那些红色的赤字，像是一道道正在流血的伤口。
「周廷的私人账户流水，最后三笔大额转出，时间戳都在凌晨两点到四点之间。」
他停顿了一秒。
手指在触控板上轻轻滑动，调出一张复杂的资金流向图。
「这个时间段，周廷通常在做什么？」
崔曼没有回答。
她背对着他，蜷缩在枕头里。
真丝睡袍的肩带滑落了一半，露出苍白脆弱的锁骨。
她的身体绷得很紧。
像一张拉满的弓。
随时可能断裂。
或者，反弹。
岑叙知道她在听。
但他更需要的是那个答案。
或者说，他需要验证自己的猜想。
关于那张照片。
关于那个日期。
如果周廷是在转移资产逃债，那么这些深夜的转账记录，应该对应着某个离岸公司的注册地变更，或者是某笔高风险投资的平仓操作。
逻辑链条应该是闭合的。
但直觉告诉他，事情没那么简单。
那种不对劲的感觉，像是一根刺，扎在他的神经末梢。
他伸出手。
指尖触碰到抽屉冰冷的木质表面。
动作很轻。
像是怕惊扰了什么沉睡的东西。
抽屉滑开的声音，被窗外的雷声吞没。
里面堆满了杂物。
旧的文件、药盒、还有几本翻烂了的财经杂志。
岑叙的手探入其中。
指腹掠过粗糙的纸页边缘。
他在找东西。
不是账本。
而是那个夹层。
周廷是个谨慎的人。
作为曾经叱咤商界的精英，他习惯将最核心的秘密藏在最不起眼的地方。
而这个床头柜，是他每晚睡前必待之处。
岑叙的手指摸到了底板。
那里有一处极细微的凸起。
厚度约两毫米。
是一个隐藏的暗格。
没有锁扣。
只有一个简单的卡榫结构。
只要用指甲抵住特定位置，轻轻一推，就能打开。
这是周廷留给崔曼的最后一点私心。
还是陷阱？
岑叙不确定。
但他必须确认。
因为明天一早，崔家的人就会接管一切。
那时候，所有的私密空间都将变成公共档案。
他将失去唯一能还原真相的机会。
「你在找什么？」
崔曼的声音响起。
沙哑。
干涩。
像是许久未曾开口说话。
岑叙的动作停滞了零点五秒。
这是他极少出现的破绽。
但他很快恢复了平静。
「核对凭证。」
他淡淡地说道。
语气平稳，没有任何波澜。
就像他在陈述一个客观事实。
「周廷的税务申报表中，有一项名为‘医疗咨询费’的支出，金额巨大，但缺乏对应的发票。」
他一边说着，一边用食指勾住了那个隐蔽的卡榫。
指尖传来轻微的阻力。
然后，是一声极其轻微的“咔哒”声。
暗格弹开了。
里面空荡荡的。
只有一张泛黄的信纸。
以及，一份折叠整齐的病历报告。
岑叙的瞳孔微微收缩。
他没有立刻拿出那份报告。
而是先看了一眼旁边的崔曼。
她不知何时已经坐了起来。
脸色在昏暗的光线中显得更加惨白。
那双眼睛里，没有了之前的倔强。
取而代之的，是一种近乎绝望的死寂。
她的手紧紧攥着床单。
指节泛白。
颤抖的频率，暴露了她内心的崩溃。Preview ends here. Subscribe to continue.