雨还在下。
霍明远撑着那把黑色的伞，走在湿漉漉的街道上。
脚下的积水倒映着昏黄的路灯，像是一面面破碎的镜子。他走得很慢，每一步都踩在积水的边缘，生怕溅起的水花弄脏了裤脚。
这种小心翼翼的习惯，是他退休前养成的。那时候他是语文老师，批改作业最忌讳字迹潦草，走路也讲究步幅均匀。
现在，生活变得一团糟，但他依然试图维持某种体面的秩序。
伞柄上的“L.W.”两个字母，在他的掌心微微发烫。
那不是林婉清的缩写。这个认知像一根细小的刺，扎在他原本麻木的神经上。
他想起刚才走出面馆时，林婉清低头擦拭柜台的动作。她的指尖沾着一点面粉，动作熟练而利落，眼神却有些飘忽，似乎并不在意这把伞的去向。
她为什么要送一把刻着别人名字缩写的伞？
是为了掩饰什么？还是仅仅因为随手可得？
霍明远不知道。
他只知道，那个问号悬在心里，比这深秋的雨丝还要绵长，缠得人喘不过气。
路过街心公园时，一阵欢快的音乐声穿透雨幕，钻进了他的耳朵。
是广场舞的音乐。
霍明远停下脚步，透过雨帘看向公园的方向。
那里的灯光被雨水晕染成一片模糊的光斑，但依然能看清那些晃动的身影。一群老年人穿着鲜艳的运动服，在雨中随着节奏摇摆。他们的脸上洋溢着笑容，动作虽然不如白天整齐，却透着一种不管不顾的热烈。
霍明远的目光定格在其中一个人身上。
那是个头发花白的老人，戴着老花镜，手里举着一把透明的雨伞，正努力地踩着节拍。他的动作有些僵硬，偶尔会跟不上节奏，引来旁边同伴善意的笑声。
那一瞬间，霍明远感到胸口一阵闷痛。
他想起了自己。
在妻子去世前的三年，他也曾是其中的一员。
那时候，他和妻子还住在老城区的家属院里。每天傍晚，他都会陪着妻子去广场跳舞。妻子跳得不好，总是踩错拍子，但他从不嫌弃，只是在一旁笑着看她笨拙的样子。
他说：“没关系，只要在一起，跳什么都行。”
妻子就会转过头，眼睛弯成月牙，说：“那你可要牵紧我，别让我摔着了。”
后来，妻子病了。
再后来，妻子走了。
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