巷口的路灯坏了一半，昏黄的光晕像是一层薄薄的油膜，贴在潮湿的青石板路上。贺知微站在光里，手里攥着那本被陈伯藏起来的绝版画册。封皮上的烫金已经磨损，露出底下暗红色的纸浆，那是她父亲生前最得意的作品。
温予安从阴影里走出来。他的校服依旧平整得没有一丝褶皱，袖口卷起的弧度精准地卡在腕骨上方两厘米处。他手里没有拿伞，雨水顺着发梢滴落，在他肩头洇出一小片深色。
“你来了。”贺知微说。声音很轻，像是怕惊扰了这雨夜里的尘埃。
“嗯。”温予安停下脚步，距离她三步远。这是社交礼仪中既保持尊重又留有退路的距离，“陈伯让我来取书。他说，只有我能看懂这里的价值。”
贺知微没有把书递过去。她翻开封面，指尖划过那些精细的钢笔线条。
“这不是普通的书。”她说，“这是二十年前，我父亲和……你的父亲，共同设计的最后一套文具样册。里面夹着的照片，不是装饰，是证据。”
温予安的目光落在她手中的画册上，眼神清澈却深不见底。“我知道。”
“你知道？”贺知微抬起头，雨水打湿了她的睫毛，视线有些模糊，“那你为什么还要买？或者，为什么你要让陈伯把它藏起来，再让你来‘回收’？温予安，我不缺一个买家。我缺的是解释。”
她停顿了一下，语调平缓得像是在报账：“租金差额还有三千二百元。如果这本书能抵债，我需要你告诉我，它值多少钱。以及，为什么你们两家会有这样的关系。”
温予安没有回答价格。他向前迈了一步，拉近了两人之间的距离。空气里弥漫着潮湿的泥土味和他身上淡淡的洗衣液清香。
“我不谈钱。”他说。
“那谈什么？”
“谈那句你没问出口的话。”温予安的声音低沉，带着一丝不易察觉的沙哑，“你在电话里问了我很多问题，但有一个问题，你始终在
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