窗外的雨势并未因夜幕降临而减弱，反而像是要将这座城市的疲惫全部冲刷干净。
雷声在头顶滚动，沉闷得让人心口发紧。
聂青禾坐在“静安花艺”大厅的中央，面前那张深褐色的实木桌面上，摊开着一份《“静安花艺”店铺转让协议》。
纸张边缘已经微微卷曲，那是她这三天来反复摩挲留下的痕迹。
此刻，这份协议安静地躺在桌面上，像一块沉默的墓碑，埋葬着她和苏明远之间那段未曾好好告别的过往。
她并没有开大灯。
昏暗的应急灯散发着幽微的冷光，勉强勾勒出店内陈设的轮廓。
空气里弥漫着潮湿的水汽和白菊特有的微苦香气，这种味道曾经是她最熟悉的安宁，如今却成了刺鼻的提醒。
提醒她，有些东西，一旦翻开，就再也合不上了。
门被推开时，风铃发出一声极轻的颤音。
苏明远走了进来。
他收起那把黑伞，水珠顺着伞骨滴落在地砖上，晕开一圈圈深色的痕迹。
他的灰色风衣下摆湿了一片，贴在腿上，显得有些狼狈，但脊背依然挺得笔直。
他没有说话，只是走到桌边，目光落在那份合同上，眼神晦暗不明。
“你还没走？”他问，声音低哑，像是被雨水浸泡过。
聂青禾抬起头，看着他在自己对面坐下。
两人之间的距离不过半米，却仿佛隔着三年的光阴。
“我在等一个答案。”聂青禾轻声说，手指无意识地捏着合同的边角，“关于那个‘三年’。”
苏明远的手指微微一顿。
他垂下眼帘，看着自己交叠在膝上的双手，指节泛白。
“林伯已经把店交给你了。”他说，语气平淡得像是在陈述天气，“明天十点之前，你需要做出决定。”
“不是关于店。”聂青禾摇了摇头，身体前倾，试图拉近这令人窒息的距离，“是关于你。”
她伸出指尖，轻轻点了点合同背面那行潦草的手写字迹。
“若三年未归则自动失效。”
这三个字，像是一根细针，精准地扎进了她心里最柔软也最疼痛的地方。
“为什么是三年？”她盯着他的眼睛，声音轻得几乎听不见，“是从哪一天开始算的，苏明远？”
苏明远的睫毛颤了一下。
他没有立刻回答，而是从口袋里掏出一支烟，想点燃，却又想起这是室内，最终烦躁地将烟揉碎在掌心。
烟草的味道混合着雨水的腥气，弥漫在狭小的空间里。
“那天晚上，”他终于开口，喉结滚动了一下，“你父亲突发心脏病去世。”
聂青禾的心脏猛地收缩。
记忆中
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