O Custo do Afeto
O silêncio na Mansão Viana não era paz; era um aviso. Beatriz fechou a porta de sua suíte, sentindo o peso do dossiê contra Helena Viana no bolso do blazer. Faltavam apenas três horas para a reunião do conselho que definiria o futuro da holding. Ao cruzar o quarto, o ar mudou. Suas gavetas, antes organizadas com precisão, estavam entreabertas. O dossiê, escondido sob o forro falso do baú de couro, havia desaparecido.
O pânico veio como uma náusea fria. Ela correu até a escrivaninha. O computador estava desligado, mas o cursor da tela de bloqueio piscava, indicando um acesso recente. No centro da cama, repousava um broche de esmeraldas, uma peça que ela reconheceu instantaneamente: pertencia à mãe de Helena. Era um lembrete cruel de que sua privacidade era uma ilusão em um território governado pela matriarca. Beatriz não tocou no objeto. Se Helena estava disposta a invadir seu santuário, a guerra havia sido declarada. O medo de ser incriminada pelos desvios que descobrira foi substituído por uma clareza cortante: ela não podia mais jogar o jogo da defesa.
Beatriz atravessou os corredores da mansão como uma sombra. O escritório de Rafael exalava o cheiro austero de mogno e café frio. Ela entrou sem bater. Rafael estava de costas, observando a metrópole de São Paulo através do vidro blindado, seus ombros tensos sob a camisa de seda negra.
— O acesso do sócio foi revogado — ele disse, a voz cortando o silêncio com uma precisão cirúrgica. — Ele não verá mais um centavo das contas da holding. A ameaça foi neutralizada.
Beatriz caminhou até a mesa, depositando as cópias de segurança que previra esconder sobre a superfície de vidro. O som seco do papel foi o único ruído na sala.
— Você foi rápido, Rafael, mas esqueceu de uma peça no tabuleiro — ela disse, mantendo a voz firme. — Encontraram meu quarto. Helena não está apenas observando; ela está caçando. Ela sabe que sou uma ameaça ativa.
Rafael finalmente se virou. O olhar gélido, que costumava intimidar acionistas, suavizou-se por uma fração de segundo ao encontrar a determinação nos olhos dela. Ele não demonstrou surpresa com a invasão; apenas um cansaço profundo que tentava, sem sucesso, esconder. Ele caminhou em direção a ela, parando perante o dossiê, mas sem tocá-lo.
— Minha mãe não age sozinha — disse ele, a voz baixa, carregada de um peso que ia além dos desvios financeiros. — Para ela, a lealdade é uma fraqueza que se compra ou se destrói.
O relógio de pêndulo no canto ecoava o tic-tac impiedoso: faltavam agora duas horas para o conselho. Rafael caminhou até a mesa de mogno e, num movimento que quebrou sua compostura habitual, desabotoou o punho da camisa direita, puxando a manga para cima. Beatriz prendeu a respiração. Não era uma cicatriz cirúrgica comum. Era uma marca irregular, profunda, que subia pelo antebraço como um lembrete indelével de uma traição física que viera de dentro de sua própria linhagem.
— Quando eu tinha dez anos, minha própria família decidiu que eu era um ativo descartável — ele murmurou, desviando o olhar.
Beatriz deu um passo à frente, a mão pairando sobre o braço dele. Pela primeira vez, ela não viu o CEO implacável, mas o homem que ela jurara proteger. O toque dela sobre a cicatriz não foi de pena, mas de uma possessividade protetora que mudou o equilíbrio daquela sala. O contrato era de papel, mas o compromisso que selavam ali, sob a sombra da traição familiar, era de sangue.