A Contagem Regressiva Aperta

A chuva em Santa Fé não limpava as ruas; ela empurrava a fuligem industrial para os bueiros, criando um caldo viscoso que subia pelas solas dos sapatos de Elias. Ele correu até o galpão na zona portuária, o peito arfando, o ar gelado cortando a garganta. O Velho não estava lá. Em seu lugar, apenas um silêncio pesado e o cheiro metálico de óleo e desespero. A captura do Velho não fora um erro; fo

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