法租界的路灯昏黄，将梧桐树的影子拉得细长，像是一张张扭曲的人脸。
钟离站在老洋房铁艺大门前，手里捏着那张被汗水浸湿的餐巾纸。
红线标记的位置，就在眼前。
这栋三层高的法式建筑，曾经是他童年唯一的温暖来源，如今却像一座沉默的墓碑，矗立在夜色中。
大门紧闭，锈迹斑斑的铁锁上挂着一把崭新的电子密码锁。
门口站着两个黑衣人。
他们穿着黑色的西装，戴着白色的面具，没有五官的脸上透着一种非人的冷漠。
“这里已经查封。”其中一人开口，声音经过变声器处理，带着金属的质感，“闲人免进。”
钟离没有说话。
他抬起手，轻轻敲了敲门环。
三声。
节奏平稳，像是在等待一道菜上桌。
“我是钟启明的儿子。”他说。
面具人愣了一下。
“遗产执行人正在整理遗物。”另一人挡在门前，“先生，请回吧。这里不欢迎任何人。”
钟离的目光越过他们的肩膀，看向二楼那扇漆黑的窗户。
父亲死后，这里就成了禁地。
但他知道，父亲留下的秘密，就藏在那间书房里。
“让开。”
钟离向前迈了一步。
他的语气很轻，却带着不容置疑的重量。
面具人似乎没料到他会如此强硬，下意识后退半步。
就是这一步。
钟离侧身滑入，动作流畅得像是在后厨切配食材。
他没有攻击，只是利用对方重心不稳的瞬间，挤过了那道狭窄的缝隙。
“拦住他！”
身后传来一声低吼。
但钟离已经冲进了院子。
脚步声在石板路上回荡，急促而坚定。
他推开沉重的木门，走进了昏暗的大厅。
空气中弥漫着灰尘和霉味，那是时间腐烂的味道。
钟离打开手电筒，光束切开黑暗，直指走廊尽头的那扇门。
书房。
门锁是老式的铜锁，早已生锈。
钟离从口袋里掏出一根细铁丝——这是他在餐厅后厨磨练出的手艺，比任何钥匙都好用。
咔哒。
锁开了。
他推开门，走了进去。
房间里的一切都没有变。
书桌、椅子、书架，还有那个藏在墙角的暗格。
钟离走到书桌前，手指抚过桌面上的一道划痕。
那是小时候他调皮时，用铅笔刻下的歪歪扭扭的名字。
心跳开始加速。
他蹲下身，摸索着暗格的机关。
按照父亲以前的习惯，只有按下第三块地板的特定位置，机关才会触发。
钟离闭上眼，回忆着父亲教他辨认木纹时的场景。
指尖传来轻微的震动。
咔。
暗格弹开。
里面躺着一本黑色的日记本。
封皮已经磨损，边缘泛黄。
钟离拿起日记本，翻开第一页。
字迹潦草，却力透纸背。
“199
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