后厨的抽油烟机还在嗡嗡作响，声音像是一只疲惫的蝉，在狭窄的空间里来回拉扯。
林晚关掉了火。
锅里的骨头汤还在微微沸腾，白色的蒸汽撞在不锈钢墙面上，又无声地滑落下来。她没去管那锅熬了六个小时的高汤，而是转身走向了角落那个堆满杂物的垃圾桶。
那里是面馆的盲区，也是陈默每次离开时，习惯性地扫视一眼的地方。
他太谨慎了。谨慎到连一张用过的湿纸巾都要确认是否彻底销毁，或者至少，藏得足够隐蔽。
林晚戴上橡胶手套，指尖触碰到冰冷潮湿的垃圾袋边缘。那股混合着泔水、旧报纸和廉价清洁剂的味道扑面而来，但她没有皱眉。在这间不足十平米的后厨里，这种气味是她最熟悉的背景音，比任何香水都更让她感到踏实。
她伸手探入深处。
手指划过破碎的菜叶、揉皱的餐巾纸，最后触碰到了一个硬质的物体。
是一个被揉成一团的塑料袋。
林晚把它掏了出来。袋子里没有食物残渣，只有半张被撕碎的收据，以及那张带着异味的湿纸巾。湿纸巾已经被压扁，原本洁白的纤维变得灰暗，那块信用卡碎片依然嵌在其中，像是一枚生锈的钉子。
她展开收据。
纸张因为受潮而变得软塌塌的，上面的字迹模糊不清。但在那团混乱的线条中，有一处签名格外清晰。
那是用黑色签字笔写下的名字，笔画凌厉，末尾有一个用力的顿点，像是在刻意强调什么。
苏红。
林晚盯着这个名字，瞳孔微微收缩。
她记得这个名字。
上周二的下午，雨下得比今天还大。一个穿着米色风衣的女人来过面馆。女人没有点面，只是坐在陈默常坐的那个位置——靠窗的第二张桌子。
当时林晚正在擦桌子，余光瞥见那个女人一直在看手机，屏幕的光映在她脸上，忽明忽暗。陈默进去的时候，女人抬起头，眼神里没有客套，只有一种冰冷的审视。
两人说了什么？林晚听不见。
但她记得陈默出来的时候，脸色比平时更加苍白，左手无名指上的那道旧疤似乎又红肿了一些。他匆匆付了钱，甚至忘了拿放在桌角的那包未开封的湿纸巾。
现在想来，那包湿纸巾，就是留给那个女人的信号？还是说，那是陈默故意留下的陷阱？
林晚将湿纸巾小心翼翼地装进一个透明的自封袋里。这是她为了应对突发状况准备的“证物袋”，原本是用来装找零的硬币，现在却成了承载秘密的容器。
袋子封口的那一刻，发出轻微的“嘶啦”声。
在这个安静的后厨里，这声音显得格外刺耳。
林晚拿起那张收据，对着昏黄的灯泡仔细端详。苏红……这个名字她在老城区的户籍档案里见过吗？不，她没有查过。她只是一个卖面的老板，对常客的秘密保持着一贯的沉默和尊重。
直到今天，这张湿纸巾上的震动，还有那股苦杏仁般的异味，强行撬开了她的认知。
苦杏仁。
林晚的心脏猛地跳漏了一拍。
小时候祖母中毒去世前，嘴里吐出的泡沫，就有这么一股味道。
她下意识地后退了一步，后背抵上了冰冷的冰箱门。金属的凉意透过衬衫渗进皮肤，让她稍微清醒了一些。
这不是巧合。
陈默身上的香水味，是为了掩盖另一种东西。一种致命的、危险的东西。Preview ends here. Subscribe to continue.