暴雨前的低气压像一块湿透的厚棉布，死死捂住了中央大街的每一寸呼吸。
空气粘稠得让人窒息，静电在皮肤表面游走，发出细微的噼啪声。邓默没有抬头，他的全部注意力都集中在指尖那枚比米粒还小的红宝石轴承上。
汗水顺着他的额角滑落，滴在工作台上，瞬间被高温蒸发成白雾。
“别动。”
他低声说，声音轻得像是一声叹息。
老陈站在一旁，手里攥着那把掉漆的扳手，指节因为用力而泛白。他看着邓默那双稳如磐石的手，心里那股无名火莫名地压了下去。不是害怕，而是一种面对某种无法理解之物时的本能敬畏。
窗外，雷声滚过天际，闷响如同巨兽的腹鸣。
邓默的拇指轻轻按压下去。
这不是修理，这是驯服。
他体内的真气在低气压的阻碍下变得滞涩，每一次输出都像是在逆流游泳。但他必须快。怀表内部的主发条已经松动了第一圈螺纹，那是诅咒苏醒的信号。如果不在江队进来之前让整条街的钟表重新同步，那种异常的共振就会暴露他非人的存在。
*咔哒。*
一声极轻微的咬合声响起。
紧接着，隔壁五金店墙上的挂钟、对面咖啡馆的落地钟、甚至远处钟楼传来的沉闷报时声，竟然在同一秒发生了微妙的偏移。所有指针开始逆向微调，仿佛在寻找一个共同的节奏点。
老陈瞪大了眼睛。他看见邓默的手指并没有触碰任何齿轮，只是悬停在半空，微微颤抖。
“你在干什么……”老陈喃喃自语。
邓默没有回答。他在听。
听那些金属疲劳的哀鸣，听齿轮之间因误差而产生的摩擦噪音。他在用内力编织一张网，将整条街的时间强行拉回同一个轨道。
这是一种精密到令人发指的操控。
就像是在暴风雨中修补一张渔网，每一根丝线的受力都必须精确到毫厘。多一分，线断；少一分，网漏。
突然，一股寒意从脚底窜上脊背。
门被推开了。
冷风裹挟着雨水的气息涌入，吹散了店内原本凝固的热浪。
江队站在门口，制服肩头湿了一片，眼神冷硬如刀。他手里拿着平板电脑，屏幕上显示着刚刚捕捉到的异常波形图。红色的警灯透过百叶窗的缝隙，在他脸上投下斑驳的光影。
“邓默？”江队的声音低沉，带着不容置疑的权威，“解释一下，为什么全街的钟表会在同一
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